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老爷子摇了摇头，语气里透着一股说不出的无奈："那道士念得响亮，一句一句地喊我上路。"
"可我清楚地知道，他念的那些，一个字都不管用。"
"就是走个过场。"
江守默然。
正经的道门法事，讲究的是安魂、指路、引渡。可这年头，多少所谓的"大师、道长"，念的是一套祖上传下来又传岔了的口诀，敲的是租来的木鱼，收的是一场几千块的份子钱。
法事做得再热闹，管不管用，只有站在旁边的死人知道。
"那您为什么不进去？"江守朝那家店努了努嘴，"就站在这儿？"
老爷子的表情，一下子就窘了。
"进不去。"
他挠了挠头，指了指收银台上方那尊小小的关公像，声音又低了几分：
"关二爷在里头坐着呢。"
"那是我当年开店的时候，从潮州老家请回来的，供了快三十年，天天上香，从没断过。"
"以前是我供着他，保我生意兴隆、平平安安。"
老爷子叹了口气，那语气里没有怨气，只有一种令人心酸的坦然：
"现在我成了这个样子……那不正好是他老人家该拦的东西了吗？"
"我试过两回。走到门口，就跟撞上一堵烧红的墙似的，浑身刺挠得疼。"
"后来我就不试了。"
老人转过头，重新望向那扇灯火通明的窗口，慢慢地说：
"站远点也一样。"
"我能看见他忙进忙出的，看见儿媳妇在前面招呼客人，看见那小丫头写完作业跑出来跟她爸要钱买冰淇淋。"
"这就挺好的。"
"就是……"
老爷子欲言又止，那张半透明的老脸上，浮现一丝焦虑与不安。
“我走得太急了，一句话都没来得及留下。”
老爷子浑浊的眼里泛起一层水光，他看着后厨里那个忙得满头大汗的儿子，语气里满是深深的自责与担忧：
“他炒菜的手艺虽然学了我八九成，可我那道招牌红烧鱼……最后出锅前，得顺着锅边淋一小勺陈醋激发出香味，再撒一小撮白糖提鲜去腥。这最后
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