那朵白色的小花。很小，但很好看。他从袖子里摸出一块碎银子，放在她手心里。
“都要。”
她看着手心里的银子，又看了看篮子里的花。“老人家，这太多了。这些花不值这么多钱。”
白子画摇头。“值。”
她看着他，看了很久。他的眼睛很红，脸上还有泪痕。他的衣服很旧，但洗得很干净。他的身上有一股淡淡的香味，不是花香，是檀香。她不知道他是谁，但她觉得，他不是坏人。
“那我给您包起来。”她从篮子下面拿出一张旧报纸，把花一束一束放上去，包好，用麻绳扎紧，递给他。“您拿好。”
白子画接过花束，抱在怀里。栀子花的香，百合的香，野花的香，混在一起，甜丝丝的。他低头闻了闻，眼泪又掉了下来。她没有问他为什么哭，只是从袖子里掏出一块旧手帕，递给他。
“擦擦。下雨天，别淋着。”
白子画接过手帕，手帕是粗布的，洗得发白，边角磨出了毛边。他擦了擦眼泪，把手帕叠好，放进袖子里。
“谢谢。”他说。
她笑了。“不用谢。您慢走。”
白子画没有走。他抱着花束，站在街角，看着她。雨还在下，细细密密的。她的伞破了，雨水从洞里漏下来，落在她的肩上，她的头发上。她把伞斜了斜，挡住花，自己的肩膀全湿了。她没有在意，低着头，整理篮子里的花。
一个路人走过来，问百合多少钱。她说“两文”。路人嫌贵，走了。她不气馁，继续整理。又一个路人走过来，问栀子花多少钱。她说“一文”。路人买了一束，给了两文，说“不用找了”。她笑了，笑得眼睛弯弯的。
白子画站在那里，看了一整天。从清晨看到中午，从中午看到傍晚。雨停了，太阳出来了，阳光照在她的脸上，她的脸在发光。她把花卖完了，提着空篮子，撑着那把破伞，站起来，准备回家。她转身，看到了他。
“老人家，您还没走？”
白子画抱着花束，花已经蔫了，栀子花的花瓣卷了边，百合的花蕊掉了，野花的花瓣皱巴巴的。但他没有扔，一直抱着。
“我在等你。”他说。
她愣了一下。“等我？等我干什么？”
白子画看着她。“等你回家。”
她的眼泪掉了下来。她不知道为什么哭，但她停不下来。她看着他的眼睛，他的眼睛里没有恶意，没有企图，只有一种她看不懂的东西。不是悲伤，不是孤
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