“北辰实验室，真正的实验记录，不在保险柜里，不在监狱档案室。在城南殡仪馆。2013年9月10日，火化炉编号03。”
我握着那张纸，指尖微微发凉。
2013年9月10日。我母亲去世后的第三天。
窗外投进来的光线在这几个字上落下一道亮斑，像是故意在提醒我什么。我看着那行字，脑子里飞速转动——城南殡仪馆。火化炉编号03。2013年9月10日。这个日期，比我父亲被捕早了整整十五天。
也就是说，在父亲还没有被关进去之前，他就已经把某样东西藏进了殡仪馆。他选在那个地方，是因为顾北辰不会去查一个烧死人的地方。他不会想到，有人会把证物藏在骨灰和炉灰之间。
我把纸条小心地折好，放回警徽的空腔里，扣上背板，握在手心里。金属的温度和掌心的热度混合在一起，像一块正在缓慢冷却的炭。
“殡仪馆。”林峰的声音从我身后传来，带着一丝复杂的语气，“你父亲可真会挑地方。”
“越想不到的地方，越安全。”我把警徽放回内袋，拍了拍，“走吧。趁天还没黑。”
我们从原路退出心理评估室，穿过储藏室，从侧门离开了行政楼。午后的阳光斜斜地照在省监狱灰色的围墙上，把墙头上的铁丝网投影在水泥地面上，像一道细密的网。我穿过那片投影，快步走向停在树荫下的车子。
开车的是林峰。我坐在副驾驶，手里握着那张从警徽里取出来的纸条，反复看着那几个字。车窗外的风景从监狱外墙过渡到农田，又从农田过渡到低矮的城镇建筑。
城南殡仪馆在县城的边缘，靠近一座矮山的山脚。殡仪馆的建筑是灰白色的，外墙贴着白色的瓷砖，在午后的阳光下反射出一种没有温度的光。门口种着两排柏树，修剪得整整齐齐，像两排沉默的哨兵。
我把车停在殡仪馆门外的停车场上。下车时，一阵风吹过来，带着焚烧残留的气味和松柏的清香混合在一起的气息，让人不由自主地放轻了脚步。
殡仪馆的大厅里空荡荡的，前台坐着一个穿着灰色工作服的中年男人，正低头看着手机。听到脚步声，他抬起头，目光在我和林峰身上扫了一圈：“办业务？”
“查一下档案。”我把那枚警徽掏出来，放在前台上。不是作为证件，是作为信物，“2013年9月10日，火化炉编号03。我想知道那天那台炉子处理过什么。”
中年男人看
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