仿佛整间小库房的风、人的呼吸、窗外树梢的响声，都被谁一把抽走了。
不是旧方将出宫。
不是可能出宫。
是已经。
朱标的命门，朱标最不能见人的旧疾，东宫这些年埋在灰里的病根与忌冲，已经被人从这座宫墙里带了出去。
外头有人在等。
有人接应，有人誊抄，有人看着，有人捧着这本册子，一遍遍往下推药理，推配伍，推哪一味能最稳、最轻、最不露痕地把储君逼进死路。
这已不是几个旧奴才的私心。
宫墙内外，必然还有一张更大的网。
风从破败的窗棂里直灌进来，吹得那截断绳轻轻摆动，晃出一道细长的影。
陆长安缓缓转头，看向朱标。
朱标仍站在门口，身形笔直，像一株立在寒风中的松。只是那双一向温润清澈的眼，此刻已沉得望不见底，像深夜里骤然掀开的潮，黑得叫人心悸。
谁也没说话。
可所有人都知道——
从这一刻起，查的已经不是东宫后厨里那一碗汤、那一味药了。
查的是这些年，究竟是谁，一寸寸摸进了太子的旧伤旧病，摸进了东宫最深的地方；又是谁，把那些本该封死在宫墙之内的命脉，一页页送出了宫。
院中秋风愈紧。
梁上断绳轻摆不止。
那张写着“旧方已出宫”的小纸，在蒋瓛掌中微微发颤，像一片薄得不能再薄的刀锋。
而真正的刀，显然已经不在宫里了。