1733年的春天来得特别晚。都三月了，北平城外的柳树才刚冒芽，灰蒙蒙的枝头透出点绿意，看着都冷。
周晓梅早上出门时，特地给小娟多加了件夹袄。“妈，我不冷。”小娟说。
“穿上，这几天倒春寒，别着凉。”周晓梅把围巾给小娟系好，自己心里却莫名地慌。
走到街上，感觉不对劲。往常这个时候，卖早点的、赶着上工的、送孩子上学的，熙熙攘攘。今天却出奇地安静。人们三五成群地站着，低声说话，脸上都带着说不出的神情——不是悲伤，不是慌张，是一种空落落的不安。
“怎么了这是？”周晓梅拉住一个相熟的街坊。
街坊大妈红着眼圈：“你还不知道？杨总统……怕是不行了。”
周晓梅脑子嗡的一声。
总统府东厢房，门窗紧闭。屋里飘着浓重的中药味，还有一股若有若无的、让人心头发紧的气息——那是生命正在流逝的味道。
杨振华躺在床上，瘦得脱了形。他今年七十三，其实不算太老，但多年的操劳，加上去年冬天染上的这场肺炎，把这个曾经叱咤风云的老人彻底击垮了。
“李……国华呢？”他声音微弱，几乎听不见。
“在路上了，从南京赶回来，今天下午就到。”守在床边的秘书俯身说道。
杨振华微微点头，闭上眼。他知道，怕是等不到了。肺里像塞了团湿棉花，每一次呼吸都像在拉风箱，胸口疼得发木。医生说了，肺炎，没特效药，只能靠他自己扛。可他扛不住了。
他想起很多事。想起四十年前在广东起义，第一次看见李国华——那时还是个毛头小子，眼神却亮得惊人。想起建立共和时的热血沸腾，想起战场上牺牲的兄弟，想起这些年建工厂、修铁路、推广电灯……也想起贪官污吏，想起饿死的百姓，想起那些想做却还没来得及做的事。
“扶我……坐起来。”他说。
秘书和护士小心地把他扶起，靠在枕头上。窗外，天阴沉沉的，又要下雨了。
“纸……笔。”
秘书连忙拿来。杨振华手抖得厉害，勉强写下几行字。写完了，封进信封，用火漆封好。“交给……国华。等我走了……再看。”
“还有……”他喘了几口气，“我的日记……在书房左边抽屉……锁着。等我死了……烧了。一本……不留。”
秘书含泪点头。
杨振华重新躺下，觉得轻松了些。该交代的，都交代了。他这一生，从旧时代走来，亲手打碎了一个旧世界
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