在门槛上，手里拿着那张从埃及带回来的莎草纸。纸已经不发光了，但上面的画还在。画上是尼罗河，是金字塔，是亡灵之城，是那扇门。门后面是黑的，但黑里面有东西。很小，很亮，像一颗星星。那是种子。种下去，会长出新的门。
“哈瓦。”他轻轻叫了一声。风吹过来，纸动了动，像在翻页。他翻到第二张，画上是他们。站在老槐树下，看着天空。天上有星星，很多很多，亮晶晶的。星星在动，从天上落下来，落在他们手里，变成土豆，变成枣糕，变成咸菜，变成三明治。
“我们收到了。”小海说，“土豆、枣糕、咸菜、三明治，都收到了。好吃的。甜的。你也收到了吗？我们寄给你的风。你收到了吗？风里有我们的味道。粥的味道，枣糕的味道，酸菜的味道。甜的，酸的，辣的。你尝尝，看能不能尝出来。”
风吹过来，纸又动了动。他翻到第三张。画上是哈瓦，站在门后面，在笑。笑着笑着，眼泪就流下来了。
“你哭了。”小海说，“为什么哭？是高兴吗？我们过得很好，你应该高兴。不要哭。哭了，眼睛就红了。红了就看不见我们了。不哭，好不好？”
风停了。纸也不动了。小海把纸合上，放在胸口。纸是凉的，但凉过以后，有一点暖。很轻，很淡，像一个人在很远的地方，轻轻摸了一下他的头。
“哈瓦。”他轻轻叫了一声。没有回答，只有风，从很远的地方来，穿过沙漠，穿过城市，穿过这个院子，穿过他的手，他的头发，他的心跳。他笑了。
“晚安。明天再说话。”
他把纸放回木盒子里，盖上盖子，放在老槐树下。树根旁边，那个木盒子露出一角，在月光下泛着光。他蹲在那里，看着那个盒子，看了很久。然后站起来，拍拍手上的土，走进屋里。
天亮了。风还在吹，但小了很多。天蓝了，太阳出来了，照在院子里，亮堂堂的。小海跑到菜地边，蹲下来看。土豆还没有发芽，但他知道，它在下面。在土里，在看不见的地方，慢慢长。它知道什么时候该出来，不用催。
“哈瓦。”他在心里叫了一声。风吹过来，带着沙，带着河水的湿气，带着很远的地方传来的、低低的、像心跳一样的声音。他听见了。不是用耳朵听见的，是用心。哈瓦在说：“在呢。在呢。”
小海笑了。他站起来，拍拍手上的土，跑进屋里。“云彩！粥
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