”齐海文的语气里，多了一抹淡淡的唏嘘和温柔，“老太太一开始很警惕，后来才断断续续地告诉我们，她儿子，二十年前当兵牺牲了，就埋在这里。”
“可是那里不是什么都没有吗？”陈珍珠不解地问。
“是啊。”齐海文叹了口气，“我们后来去民政部门查了，她儿子确实是烈士，但安葬在市郊的烈士陵园里，有碑有墓，根本不在这里。”
“我们把这个情况告诉了老太太，还提出可以带她去陵园看看。可她听完，就一个劲地摇头，很固执地说，‘我儿子就在这儿，他跟我说的，他怕冷，不想住那么远。’”
“后来我们走访社区才知道，老太太有很严重的老年痴呆症，记忆错乱了。她儿子牺牲对她打击太大，她就自己臆想出了这么一个地方，当成是儿子的墓地，风雨无阻地来看他。”
齐海文讲完了。
木屋里一片安静，但这次的安静，和之前任何一次都不同。
没有恐惧，没有惊悚，只有一种淡淡的，却又无比厚重的酸楚。
一个母亲用自己破碎的记忆，为牺牲的儿子构建了一座不为人知的纪念碑。
这束每周都会更换的鲜花，是她对抗遗忘的唯一方式。
“后来呢？”林清禾问。
“后来，”齐海文笑了笑，那笑容里有警察特有的那种复杂情感，“我们派出所的同事们，就跟社区商量了一下，大家凑钱，在那块空地上，修了一个小小的花坛。没立碑，就只是一个花坛。我们跟老太太说，这是大家一起给你儿子修的新家，这样他就不怕冷了。”
“从那以后，老太太每次来，都会先仔仔细细地给花坛里的每一株花浇水，然后再把她带来的那束花，放在花坛最中间。”
故事结束了。
窗外的雨声似乎也小了一些，不再那么狂暴。
这个不恐怖的故事，却比任何恐怖故事都更能触动人心。
“下一个到谁了？”齐海文笑着问。
所有人的目光，下意识地转向了队伍里另一个沉默硬汉——钟辰。
钟辰感受到了大家的注视，他那张线条刚毅的脸上，依旧没什么表情。
他只是抬起眼皮，用他那没有太多情绪起伏的嗓音说了一句话。
“我真没有故事，但是很多时候活人比鬼可怕。”
这没头没尾的一句话，却像一块巨石，落在了每个人的心上，激起无数联想。
一个武警，一个重案突击组组长，他见过多少人性的深渊，才能说出这样一句总结？
现在，除了陈珍珠，只剩下
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