周守业站在原地，眼泪顺着皱纹往下淌。
过了好一会儿，他才转过身，面对那些空空的长凳。
“原来……真有人听啊。”
他这一生，被人说过固执，被人说过不识时务，也被人劝过无数次早些关门。
唯独没有人告诉他，守着这间戏台，并非毫无意义。
陈道玄等他缓过气，才开口问道：“后台是不是还有一盏旧马灯？”
周守业连忙点头。
“有，是祖父留下的。”
“放到戏台左边，不必点火。”
老人照做后，陈道玄又让他将那张残纸平放在灯旁，用干净的透明板护住。
林晚晚已经把天机阁的门轻轻关上。
“师父，直播还继续吗？”
“继续。”
陈道玄铺开黄纸，提笔蘸墨。
眼底的因果轨迹随之展开，纷杂画面涌入脑海，太阳穴立刻传来一阵沉重的刺痛。
那段过去，远比一场寻常执念沉重。
断墙，伤兵，未及吃完的干粮，还有戏台前临时拼起来的木凳。
他没有继续追索那些不必重看的惨烈，收住心神，将视线停在那盏旧灯上。
这盏灯，是当年军民共同留下的见证。
也是如今显影所需的凭依。
周守业看着屏幕里的黄纸，忽然紧张起来。
“陈大师，我要不要准备供品？”
“不必。”
“那香火……”
“也不必。”
陈道玄抬起头，声音温和。
“把剧场的灯打开，门打开。”
“让他们看看，如今已经不必摸黑听戏了。”
老人怔了片刻，转身去开灯。
一盏，两盏，最后连门口多年没舍得常开的招牌灯，也亮了起来。
剧场外，是寻常街巷。
有人骑车经过，有家长牵着孩子，还有饭店老板坐在门边择菜。
没有枪声，也没有警报。
陈道玄笔锋落下，黄纸上逐渐浮出细密金纹。
“晚晚，镜头别切。”
林晚晚点头，双手稳稳放在控制台上。
小紫似乎也察觉到了气氛，放下栗子，安安静静缩在椅背上。
陈道玄并起两指，按住符纸。
“英魂无须惊扰，故人可见今朝。”
一缕清光沿着纸面流转。
远处剧场里，那盏没有点燃的马灯，忽然亮起了温润的微光。
周守业握着皮影杆，僵在原地。
第一排的长凳上，出现了一个年轻人的轮廓。
接着是第二个，第三个。
他们穿着旧军装，坐姿端正，有人的帽子破了，有人的袖口打着补丁。
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