仍然想写。
他想要书写那种理解却无法言说的感受，那种关于“我到底是谁”的困惑，那种日夜纠缠他的存在性不安。
而迪克的故事，提供了一个可以放置这些感受的框架。
他从另一个时代借来种子，种在1881年牛津的土壤里，看看会长出什么样的植物。
查尔斯拉开书桌抽屉，取出火柴盒。
火柴头划过砂纸的“嘶”声在寂静中格外响亮，然后是“噗”的一声，一小团火焰在他指尖亮起，照亮了他的手指、纸面、还有他低垂的睫毛。
他点上油灯。
那团暖黄色的小小光明在寂静中轻轻摇曳，他看着它，感到眼眶有些发酸。
他不知道这算不算文抄，也不知道菲利普·迪克在未来某个时空中，会不会感觉到某种愤怒或困惑。他不知道他的朋友们——福尔摩斯，华生，艾德琳——如果他们知道这些故事的来源，会如何看待他。
他只知道，此刻，在1881年牛津的一个春夜里，一种来自未来的回响，和他此刻的生存经验产生了共鸣。
他正在握住那个共鸣，用自己的血肉把它填满。
查尔斯在油灯的光晕中，俯身向前。
他写下一个标题。
《人造人会梦见发条夜莺吗？》