他讲到那个遥远的山谷，讲到那片纯净的天空，他的语速渐渐顺畅起来。
词句不再破碎，画面开始连贯。
他描述着高原的烈日，马蹄扬起的尘土，还有那个有着清澈眼神的姑娘。
查尔斯的笔尖在纸上飞速移动，稿纸一张接一张地填满了黑色的字迹，从第一张，到第五张，再到第十张。
福尔摩斯依然沉默着，但他紧绷的身体微微松弛了下来。
他闭上眼睛，仿佛在脑海中构建着那个横跨大洋的悲剧舞台。
华生也不再紧握着笔，他看着查尔斯笔下源源不断流淌出的文字，看着那个红脸壮汉眼中逐渐凝聚起的那种近乎虔诚的痛苦，心中的恐惧和戒备，竟被一种肃穆的悲悯所取代。
霍普的声音越来越高，越来越清晰，不再有最初的迟疑。
他讲到德雷伯和斯坦格森的出现，讲到露西的死亡，讲到他漫长的追猎。
查尔斯低着头，笔尖几乎没有停顿。
稿纸一张张地增加。
霍普讲到了那枚戒指——那是露西的，他在葬礼上拿走了它，讲到了德雷伯毒发时他的畅快，讲到了写下血字时的心情，讲到了一刀捅进斯坦格森心脏时，那种宿命般的解脱。
最后，他讲到了在郝丽德旅馆的窗户前，他看着那个年轻人——查尔斯——递过来的那块手帕。
写到此处，查尔斯抬起手，示意霍普故事暂停。
他放下笔，整理好那一叠稿纸，轻轻推到了桌子的中央。
“结束了，霍普先生。”他轻声说，“现在，你可以休息了。”
杰斐逊·霍普没有答复。他伸长手臂，拿起那叠稿纸，嘴唇动了动，开始低声朗读。
慢慢地，他念完了最后一个字。然后，他没有立刻说话，只是低着头，肩膀微微颤抖——这几十页纸，承载着他被仇恨灼烧得千疮百孔的生命。
良久，他抬起头。
那双眼睛先是看向查尔斯，然后又转向一直沉默观察的福尔摩斯和华生。
“你会把它发出去吗？”他的声音嘶哑，像是在沙漠里行走了几天几夜，“登在报纸上，让所有人都看见？”
查尔斯将墨水瓶轻轻合上，发出清脆的“咔哒”一声。他迎着霍普的目光，没有丝毫闪躲。
“是的，霍普先生。我会把它发出去。不过，或许不会单独刊登这一份。”
他说着，目光微微偏转，落在了华生身上，又扫过福尔摩斯。
“我想，也许需要和另一个故事放在一起。一个关于
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