少年的声音在酒馆里回荡着，像一颗被投入死水的石子，在酒馆这片坟墓般的寂静中，激起了一圈又一圈的涟漪。
那涟漪......
从他的嘴唇开始，向外扩散，经过那张油腻的木桌，经过那散落一地的扑克牌和花生壳，经过那台兢兢业业地工作着的影像电话虫，经过那个叼着熄灭的烟斗的水手，经过那个脸上有疤痕的老水手，经过那十几个同样僵硬的、同样沉默的、同样被那道石门钉在座位上的水手......
然后，撞在酒馆的墙壁上，弹回来，又撞在另一面墙壁上，又弹回来，越来越弱，越来越远，越来越像是一个正在沉入水底的、正在从这个世界消失的、正在被那道石门吸走的......回声。
几个水手几乎是同时转过头来看向说话的人，然后又同时转回去看屏幕。
那几个水手......他们的脖子在转动的过程中，发出了一连串细微的、像枯枝在脚底被踩断般的“咔咔”声。
那是颈椎在长时间保持同一个姿势后，突然被转动时，关节囊中的气泡破裂的声音。
他们的眼睛在看向那个少年的时候，瞳孔中是空的......没有责备，没有愤怒，没有“你不该说话”的暗示。
只有一种空。
一种被“他去了玛丽乔亚”这个信息挖空了所有情绪的、像一口被抽干了水的、干涸的、龟裂的井般的空。
然后，他们转回去看屏幕。
那道石壁还在那里。
还是那么灰白的，还是那么沉默的，还是那么布满青苔和裂纹的，还是那么像一座在时间的长河中被遗忘了千年的、无人认领的墓碑。
他们不知道自己在看什么。
他们不知道自己在等什么。
他们不知道自己还能看什么。
但他们还在看。
因为除了看，他们已经不知道还能做什么了。
好像能在那道冰冷的石壁上找到答案。
石壁上有什么？
有青苔。
那些青苔......深绿色的，浅绿色的，墨绿色的，像一块块被贴在石壁上的、正在缓慢生长的、永远不会开花的绒毯。
它们在石壁的裂缝中扎根，在石壁的凹陷处积水，在石壁的阴影中呼吸。
它们不知道什么是石门，不知道什么是玛丽乔亚，不知道什么是罗恩。
它们只知道阳光和雨水和温度。
当阳光充足的时候，它们会生长得快一些，绿一些，厚一些。
当雨水稀少的时候，它
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