的、漆黑的、像干涸的血迹般的墨渍。墨渍的边缘，墨水渗进了木纹的缝隙中，沿着那些细小的、弯曲的纹路向外蔓延，像一条条黑色的、正在生长的、贪婪的河流。
咖啡杯碎成瓷片。
那咖啡杯...那只白色的、杯壁上印着“世界经济新闻社”字样的、杯沿有一道细小的裂纹的、摩根斯每天早上都会用它喝三杯黑咖啡的咖啡杯...在墨水瓶炸开的同时，也砸在了地板上。
它的碎裂声没有墨水瓶那么响亮，没有那么震撼...是清脆的，是短暂的，是像一声小小的、在喧嚣中被所有人忽略了的、叹息般的“啪”。
碎片在地板上弹跳着，最大的那块有掌心大小，边缘锋利，在灯光下反射着白色的、温润的光；最小的那块细如沙砾，混在墨水中，几乎看不见。
但他的目光一刻都没有离开屏幕。
在桌子被掀翻的瞬间，他的目光没有离开屏幕。
在文件在空中翻飞的瞬间，他的目光没有离开屏幕。
在墨水瓶炸开、墨水四溅的瞬间，他的目光没有离开屏幕。
在咖啡杯碎成瓷片、碎片弹跳的瞬间，他的目光没有离开屏幕。
他的眼睛...那双瞪得像燃烧的火球般的、布满血丝的、瞳孔中映着那道石门的残影的眼睛...从罗恩的身影消失在石门中的那一刻起，就再也没有从屏幕上移开过。
一秒都没有。
一毫秒都没有。
他张开那对巨大的翅膀。
那对翅膀...那对在无数新闻发布会上优雅地收拢在身后、像一件被精心折叠的、黑色的、丝绸质地的斗篷的翅膀...那对象征着他“新闻王”身份的、被无数记者和摄影师用镜头记录过的、被全世界所熟知的翅膀...此刻，正以疯狂的频率和幅度拍打着指挥室内有限的空气。
不是“张开”，是“炸开”。
像一朵在瞬间绽放的、黑色的、巨大的、花瓣上还带着露水和泥土的花。
像一只在笼子里关了太久的、终于等到了笼门打开的、用尽全身的力气展开翅膀、冲向天空的鸟。
像一面被折叠了太久的、被压在了箱底太久的、终于被取出来的、在风中展开的、黑色的旗帜。
翅膀的骨骼在他体内发出清脆的、如同枯枝断裂般的“咔咔”声...那是太久没有这样剧烈运动过的关节，在突然承受了巨大的力量时，发出的既痛苦又快乐的、像一个人在深夜里终于可以卸下所有伪装
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