他还想再细看，甬道那头忽然传来急促的脚步声。账房先生猛地回头，脸色煞白，一把将铁壁重新合上，压低嗓子说：“有人来了，快走！后门出去往南巷，别回头！”
张云铮把册子塞进怀里，弯腰从铁壁侧面的一扇小门钻了出去，脚下一滑，整个人跌进了一堆烂菜叶里。他爬起来拍掉身上的污秽，抬头一看，自己正站在一条菜市场的后巷，卖鱼的吆喝声近在咫尺。身后那扇小门已经严丝合缝地关上了，从外面看就是一堵爬满藤蔓的老墙。
他深吸一口气，把帽檐压低，混进了买菜的人流中。怀里那本薄薄的册子贴着胸口，隔着衣料都能感觉到上面沉甸甸的分量。父亲留下的字迹，母亲的樟木盒子，还有那副缠着铜丝的眼镜——十年了，所有的线头忽然都攥在了他手里。
走过一个卖馄饨的摊子时，热气扑上来，熏得他眼眶发酸。他停下脚步要了一碗，坐在矮凳上慢慢吃。摊主是个圆脸妇人，舀汤时絮叨着说：“先生，今早有人四处打听一个提鸟笼的年轻人，说是沪海帮的人，您可得小心些。”
张云铮点点头，把馄饨汤喝得干干净净，搁下碗，沿着菜市口往南走。阳光已经从东边的楼缝里切进来，明晃晃地铺了一地。他把手伸进怀里，指尖触到那本账册粗糙的封皮，心口那口气，缓缓地，缓缓地沉了下去。
该去找一个人了。当年父亲幕僚长信里说的“老地方”，他知道是哪儿——城南那家早已倒闭的“醉仙楼”酒楼后院，后墙第三块松动的砖后面，他小时候藏弹弓的地方。
十年了，但愿那砖还在。
城南的醉仙楼，十年前是沪海滩数一数二的馆子，招牌的蟹粉狮子头要提前三天预定，达官显贵们把二楼雅间的门槛都踏薄了。如今却只剩一座空壳，门板用铁链锁着，落了厚厚一层灰，檐角的红灯笼早烂成了几根竹篾，风一吹就晃荡。
张云铮从菜市后巷绕了三条街，在老城墙根下停住脚，仰头看了看那歪斜的匾额。他上回站在这儿还是十一岁，踮着脚尖想够那块匾下面垂下来的穗子，父亲在身后笑他个子矮，一把将他举起来骑在脖子上。那些笑声仿佛还在墙缝里回荡着，被风吹出来，黏在耳朵边上。
他没走正门，侧身挤进旁边的窄弄，一路摸到后院。后院的泥地长满了野草，齐膝高，一踩上去就惊起几只飞蛾。墙角那棵老槐树长得越发粗了，树皮皲裂
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