他喉结狠狠滚动了一下，声音发紧，“柏林、东京、伦敦的使馆，半夜连发三封急电。
各国记者都像闻到血腥味的狼，全在打探前线消息，风声根本压不住。
这一仗要是败了——
希特勒会笃定我们外强中干，西线扩军只会更疯；
日本北上派会立刻跳出来，关东军本来就憋着仇，再加上在段启年这里受了严重损失，更加有可能北上了，远东马上就是两线受敌的死局；
英法的工业设备谈判、集体安全条约，全会黄。他们本来就忌惮我们，这下正好拿这件事往死里踩。”
他顿了顿，声音压得更低，带着藏不住的焦虑。
“还有国内。大清洗正卡在关口，军方本来就人心浮动。
惨败的消息一传出去，反对势力铁定借机生事。
内政外交，全线被动。”
办公室再次陷入死寂。
比刚才更沉，更冷，压得人喘不上气。
挂钟的滴答声，此刻刺耳得像惊雷。
斯大林坐在办公桌后，自始至终没说一句话。
他嘴里叼着胡桃木烟斗，烟丝早就灭透了，他也没点。
深邃的目光落在战报上，眼皮垂着，没人能看清他眼底的情绪。
只有跟了他十几年的人才知道，他越安静，心里的怒火就越盛，越要吃人。
橡木烟斗杆被他指尖捏着，指节用力到泛白，留下深深的压痕。
灰白的烟灰掉在笔挺的军裤上，烫出一个浅印，他浑然不觉。
他比谁算得都清楚。
这一仗押上的，从来不止热河一块地盘。
是远东的稳定，是西线的缓冲，是苏维埃的国际话语权，是国内的政局根基。
本来算得好好的：一场大胜，震慑日本，稳住东线，抽兵西向，顺便用军功压下清洗的非议。
现在倒好。
大胜没等来，等来一记响亮的耳光。
布柳赫尔请求增援的字，就写在战报最后一行，歪歪扭扭，透着desperation。
可增援？
拿什么增援？
欧洲主力横穿西伯利亚大铁路，最快也要半个月。
天亮虎贲军就会总攻，远水救不了近火。
更要命的是——
一旦公开增兵，就等于向全世界承认：苏联红军，打不过一个中国军阀。
那苏维埃攒了几十年的国威，就全砸了。
代价，比输一场仗大十倍。
沉默漫长得像一个世纪。
终于，斯大林缓缓拿起火柴。
“嚓”的一声，火苗窜起来，映在他眼底，明灭不定
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