五分钟。
华夏的回复来了。
没有长篇大论，没有外交辞令。
只有一句话，用中英双语强行覆盖了所有残存者的视网膜副屏。
“我们会守住防线。这是对全蓝星人类的承诺，不是对你们某个国家的施恩。要命，就闭嘴躲好。少拿以前的臭规矩来沾边。”
理查德张着嘴，半天发不出声音。
脸皮发烫。
他们这些政客精心编织的利益绑架，在华夏绝对的力量和坦荡面前，成了一个天大的笑话。
华夏根本不在乎他们这些所谓的“领导人”。
华夏保的，是整个地球的户口本。
理查德瘫坐在淤泥里，平板滑落在地。
旧时代的牌桌，已经被那个叫陈霄的胖子，用一根破铁钉彻底砸烂了。
东非大裂谷边缘。
黄沙漫天。
一处用铁皮和废弃轮胎搭建的部落营地里。
几十个皮肤黝黑的幸存者挤在一个漏风的帐篷里。
外面几公里外，三头十五米长的深渊撕裂者正在撕咬长颈鹿的残骸，金属咀嚼声顺着风传过来，听得人牙酸。
帐篷中央，摆着一台用太阳能电池板勉强供电的旧电视机。
屏幕上，是华夏阵地的转播画面。
七十多岁的部落长老阿布巴卡，拄着一根木棍，指着屏幕上的八个人。
那个抽着旱烟的老头，那个拎着铁锤的胖子，那个提着半截铁刀的汉子。
在非洲这片贫瘠的土地上，西方人来过，留下了矿坑和战火。
怪物来过，留下了尸体和废墟。
现在，只有这八个人，隔着十万八千里，用命把怪物挡在天外。
“看清楚。”
阿布巴卡干枯的手指点在电视屏幕上，声音沙哑，带着浓重的当地口音，“那是华夏的战士。”
几个七八岁的孩子缩在角落里，手里攥着磨尖的木棍，眼睛睁得很大。
“他们不欠我们什么。”
阿布巴卡剧烈咳嗽了两声，“但他们站着，我们才有机会呼吸。记住这些人的脸，记住那面红色的旗。他们在为我们所有人而战。”
没有政客的算计。
这片大地上最底层的幸存者，用最朴素的情感，把华夏的龙旗刻进了脑子里。
有人找来几块带血的破布，用泥巴在上面涂涂抹抹，挂在了帐篷的最高处。
那是一面画得歪歪扭扭的红旗。
风一吹，和电视里的画面遥遥呼应。
华夏全境。
三道金色的国运天环在近地轨道缓缓运转。
城市里没有恐慌。
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