苦行僧走了。他转过身，赤着的脚在沙地上踩出几个浅浅的印子，然后那些印子就被风抹平了。他的背影在烧尸场的烟尘里越来越小，越来越模糊，最后被灰白色的烟雾完全吞没，像一滴水落进了沙子里。苏朵拉站在原地，看着那个方向，看了很久。直到烟和灰把那条路也盖住了，她才低下头，继续洗那件沾过呕吐物的衣服。
石头砸在布面上，“嘭、嘭、嘭”。声音和以前一样沉闷。她没有加快，也没有放慢，只是砸着，一下一下的，像一个已经不需要思考的动作。旁边的一个洗衣妇看了她一眼，又低下头去了。另一个洗衣妇张了张嘴，想说什么，但什么也没说出来。老妇人——那个每天给她米的老妇人——抬起头，用浑浊的眼睛看了她一会儿，然后从旁边拿过一件衣服，放在苏朵拉的脚边。苏朵拉没有看她，伸手拿过来，铺在沙子上，继续砸。四件，五件，六件。她砸完了，搓完了，拧干了，叠好了。老妇人把米袋递给她，她接过来，握在手心里，走回棚子。
母亲还在睡。她的手微微蜷着，空握着，像在梦里还攥着那块碎布——那块碎布已经被苏朵拉拿回来了，现在在苏朵拉的腰带里。母亲的手指弯着，指尖轻轻碰到掌心，像是在摸一个看不见的东西。苏朵拉把米袋放在母亲的头边，然后坐在沙子上，靠着木棍。木棍晃了一下，她没有去扶。她把手伸进腰带里，摸到了那块碎布。碎布还在，贴着她的小腹，被她的体温捂得温热。她没有把它拿出来，只是摸了摸。摸到了金线头，硬硬的，扎手。她摸了好几次，每一次都扎一下，疼一下。不是手疼，是心疼。
太阳从头顶滑到了西边。烧尸场的火堆又添了新柴，火光照在棚子的破布上，把布照得通红。苏朵拉的脸也被火光照红了，红得像那块碎布原来的颜色。碎布原来的颜色是白的，细麻布的白，像云的白，像月光照在河面上的白。现在不是了。现在它是什么颜色，她说不清。黄了，灰了，黑了，都有一点。像时间在布面上揉出来的杂色。
她把碎布从腰带里抽了出来。不是全部抽出来，只抽出一角，露出那条金线。金线已经不光亮了，暗沉沉的，嵌在布里，像一道快要愈合的伤疤。她用手指摸了摸那道“伤疤”，从一头摸到另一头，又从另一头摸回来。金线的断头还在，那根小小的、硬硬的线头，扎着她的指腹。她
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