沙瑞山调整了一下监控屏幕的角度，机房风扇的低沉嗡鸣是此刻唯一的背景音。
“叶老师是八十年代初才离开基地回到北京的。”他的声音在机器声中显得格外清晰，“在她父亲曾经工作过的大学——清华大学物理系，担任教授，主讲天体物理学，一直到退休。”
“所以关于红岸的那些传闻……”汪淼的声音带着难以平复的震动。
“基本，都是真的。”沙瑞山给出了一个简洁而沉重的肯定。
“红岸最后的痕迹其实还有一点。”沙瑞山接着说，“就是原来的‘红岸基地驻京办招待所’。虽然基地撤销后改制了，但名字和内部那种……特殊的氛围，为了情怀一直保留着。就在海淀区，和酒泉基地的驻京招待所挨着。”
沙瑞山停顿了一下，似乎在斟酌词句：“红岸基地自译解系统的一位核心设计者，后来移居欧洲了。去年，他出版了一本回忆录。市面上流传的那些关于红岸的‘传说’，源头多半是那本书。就我所知，书里讲的东西……可靠性很高。不少当年参与过红岸工程的老同志，现在还健在。”
“这……简直是一部活着的传奇！”汪淼喃喃道，思绪被拉回那个被厚重历史烟尘笼罩的特殊年代。
“没错，”沙瑞山深有感触地点头，语气里混杂着对那个时代复杂的情绪，“尤其在那个一切都被颠覆、又被狂热笼罩的年代里发生的一切，更是传奇中的传奇！充满了不可思议的……矛盾。”
一旁的星一直安静地倾听着。她心中盘旋着一个疑问：叶文洁教授后来的下落，是否真如她猜测的那样，是在那场混乱的风暴中，于极度虚弱状态下被送走，从此杳无音信？那位女科学家心中仅存的一点温暖，或许就来自丁伟将军、王指导员这些人在凛冬中为她点燃的微弱火光。
她下意识地摸了摸外套口袋。里面空空如也，但脑海中却清晰地浮现出自己在2024年那个出租屋的抽屉：安静地躺着几枚在旧物市场淘来的、带着岁月痕迹的勋章，一条褪色但依然完整的红袖章，一本纸张发黄脆弱的语录本，还有一套折叠得整整齐齐、领章鲜红的六五式军装上衣。那是另一个时空的年轻人对一段陌生历史的碎片化收藏，一种隔着时空的、带着审视意味的凝视。她非常清楚，没有人会真正渴望回到那个充满无序与撕裂的年代本身。
实验室里用于调试设备的聚光灯早已熄
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