背书箱的年轻人。
有人聚在茶楼里高谈阔论，引经据典说得口沫横飞。
有人独自坐在墙根下，捧着书卷，嘴唇翕动。
还有人面色苍白，额头上全是汗，手里攥着笔在纸上反复练习，写一张揉一张，揉一张又写一张。
整条贡院街都笼罩在一种沉默的紧绷中，就连卖炊饼的小贩都不大声吆喝了。
这日午后，纪风在贡院街对面远远见过苏文远一回。
苏文远正从贡院往住的地方走，手里拿着个炊饼，边走边啃。
他身上的青衫还是那件洗得发白的旧衣裳，袖口磨出的毛边比之前更长了几分。
苏文远吃着炊饼，似乎是忽然想到什么，急忙将最后一块饼渣塞进嘴里，快步往柴房的方向跑去。
他急忙到，没有看见街对面的纪风。
回到柴房，他在纸上写着什么，越写越厚。
刚到京城时，他的文章堆满了典故，字里行间都是圣贤的话，却看不见他自己的影子。
他今天忽然想到，把那些在街头巷尾看到的事情写进文章里。
比如米铺的掌柜怎么囤积居奇，城外佃农怎么被层层盘剥，河道淤塞了三年没人管，衙门里的书吏吃拿要比谁都狠。
他要把这些都写进他的文章里，用典雅的文言包裹着最朴素的道理。
讲这天下，不该是这个样子。
看着那文章，苏文远笑了。
春闱前夜，他彻夜未眠。
不是紧张得睡不着，是隔壁驴厩里的驴一直在叫，叫了一整夜。
苏文远索性不睡了。
他坐起来用凉水抹了把脸，从包袱里拿出书卷，就着油灯的光，一页一页地翻。
读到《论语》里那句“君子无终食之间违仁，造次必于是，颠沛必于是”，他的手指在字上停了一会儿，然后合上书，吹灭油灯，坐在黑暗里，闭目养神。
窗外驴还在叫，但他似乎已经听不见了。
第二天清晨，天还没亮透，贡院街已经挤满了人。
举子们从京城的各个角落涌向那扇朱红大门，有人提着考篮，有人抱着笔墨，有人在街边低声背诵经义，嘴唇翕动，脸色发白。
贡院的大门缓缓打开，两排兵丁站在门口，逐一检查考生的考篮和衣物。
苏文远穿着那件纪风请他吃饭时给的长衫，站在队伍里。
队伍往前挪，一步一步，终于轮到他。
兵丁检查过考篮，让开身子。
苏文远迈过门槛，往里走去。
甬道两侧的号舍一间挨着一间，密密麻麻地
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