白子画站在虚空裂缝的边缘，看着那片混沌。三百年前，这里什么都没有。三百年后，还是什么都没有。他的白发在无风中飘动，不是银白，是死白，像冬天的枯草。他的身体半透明，能看到背后的混沌——那是仙元燃尽的代价。他没有多少时间了，也许几年，也许几个月，也许明天。但他不在乎，因为他还没有找到她。
这三百年来，他走遍了五界的每一个角落。仙界的浮山，人间的荒漠，妖界的深渊，魔界的废墟。他喊了她的名字无数遍——“小骨，小骨。”没有回应。他写了她的名字无数遍——写在石头上，写在树上，写在沙子上，写在雪上。手烂了，字还在。但人不在。
虚空裂缝的混沌翻涌着，空间风暴在远处咆哮。他站在裂缝边缘，没有进去。不是不想，是太累了。他靠着裂缝边缘的一块巨石，慢慢滑坐下去，闭上眼睛。
脚步声从远处传来。
不是他的。他的脚步声是瘸的，左腿在虚空裂缝中被空间碎片划伤，没有及时治疗，好了以后就瘸了。这个脚步声不瘸，很稳，但很重，像拖着什么东西。白子画没有睁眼，因为他知道是谁。
杀阡陌走到他面前，停下来。他的银发掉光了，头上光秃秃的，头皮上布满了疤痕。他的脸上多了三道长长的伤疤，从额头一直延伸到下巴。他的左臂断了，用妖力凝聚了一只假肢，假肢也是半透明的——他的妖力，也快耗尽了。他低头看着坐在地上的白子画，看了很久。
“你还没死？”杀阡陌的声音沙哑，像破风箱。
白子画睁开眼睛，看着他。“快了。”
杀阡陌在他旁边坐下，也靠着巨石。假肢在石头上发出吱呀的声响，像生锈的铁门。两个人，坐在虚空裂缝的边缘，谁都不说话。混沌在他们面前翻涌，空间风暴在远处咆哮。他们不在乎。
“你找到她了吗？”白子画问。
杀阡陌摇头。“你呢？”
白子画也摇头。
杀阡陌从怀里掏出一个酒壶，晃了晃，还有半壶。他喝了一口，递给白子画。白子画接过，喝了一口。酒是烈的，辣得他皱眉，但他没有放下，又喝了一口，然后还给杀阡陌。
“三百年了。”杀阡陌说。
“嗯。”
“你说，她还在吗？”
白子画沉默了很久。他想说“在”，但他说不出口。三百年的寻找告诉他——她可能真的不在了。魂飞魄散，连轮回都没有。他找不到她，
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