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沈砚走了进来。
他穿着一身极其极简的纯黑色高定西装，没有打领带，白色的法式衬衫领口微微敞开。
鼻梁上，架着那副标志性的金丝无框眼镜。
他单手插在西裤口袋里，步伐极其平稳。
当他踏入灯光下的那一瞬间，整个宴会厅的空气，仿佛被一台巨大的抽水机瞬间抽干了！
原本还在高谈阔论的亚当，声音戛然而止。
所有人齐刷刷地转过头，看着这个在北美掀起过票房海啸的东方修罗，呼吸都不自觉地放轻了。
沈砚没有去看那些惊疑不定的好莱坞权贵。
他迈开长腿，踩着厚重的波斯地毯，一步，一步，极其平稳地走到了亚当的面前。
两人之间的距离，不到半米。
“你就是沈砚？”亚当强压下心头那一丝莫名的战栗，挺起胸膛，试图用自己为了角色暴瘦出来的“病态气场”去压制对方，“怎么，听到我说真话，觉得刺耳了？”
沈砚极其缓慢地抬起眼皮。
那双隐藏在镜片后的深渊眼眸，极其平静地、没有一丝一毫人类温度地，上下打量了亚当一眼。
“你在精神病院里，待了三个月。”
沈砚开口了。
他的嗓音极低、极柔，那口极其纯正、带着浓重古老贵族气息的伦敦腔，在死寂的宴会厅里回荡，透着一股让人骨头缝发寒的黏腻感。
“对！整整九十天！”亚当像是一只被踩了尾巴的猫，极其骄傲地咆哮起来，“我每天和那些真正的疯子吃住在一起！我感受他们的痛苦，我模仿他们的抽搐！我把我的灵魂献祭给了角色！你这种只会穿西装耍帅的家伙，懂什么是真正的疯子吗？”
“模仿。”
沈砚极其缓慢地重复了这两个字。
突然，他笑了。
那是一个极其病态、透着无尽嘲弄与绝对统治力的惨笑。
沈砚极其缓慢地，伸出那只骨节分明、修长白皙的手。
他没有去打亚当，而是极其优雅地、慢条斯理地，从亚当僵硬的手指间，抽出了那杯香槟。
“咔哒。”
沈砚将香槟杯极其随意地放在旁边的长条餐桌上，发出一声清脆的轻响。
“你觉得，疯子是靠抽搐和歇斯底里来体现的。”
沈砚微微倾身，那股从尸山血海和死囚牢房里带出来的活阎王气场，犹如万丈冰川，轰然砸在了亚当的天灵盖上！
“你为了拿奖，刻意饿瘦了三十磅。你在镜头前疯狂地咬自己的手指，你在泥地里打滚。
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