林欣怡把“鬼”字看了很多遍。不是石头的歪扭，不是王昭的工整，不是王缙的舒展，不是母亲的细密，不是黑袍的雪，不是山的简练，不是童的单纯，不是本的朴素，不是荷花的柔软，不是红豆的小巧，不是信的沉重，不是笔的尖锐，不是城的方正。是一个“鬼”字——瘦长的，孤单的，像一个人站在江边，对面是滔滔江水，身后是万丈红尘，她既不回头，也不过江。
她翻开外婆的笔记，找到关于《夏日绝句》的那一页。外婆抄录的诗，工工整整。诗的下面，一行小字，墨色很淡，淡到有些笔画已经看不清了。“此诗非李清照所作。是一女子，名不详，城破时自尽，留此绝句。李清照闻其事，录其诗，传于后世。诗传，名不传。此女子，人称‘江女’，不知其姓，不知其名，不知其乡。”
江女。连名字都没有，只有一个代号。江边的女子，不肯过江东的女子，写下了“生当作人杰，死亦为鬼雄”的女子。林欣怡把笔记合上，放在膝盖上。
手机震了。陆知舟。
“查到了？”
“查到了。唐代，安史之乱，长江边有一座小城，叫江阴。城破了，守城的将士都死了。城里的百姓有的逃了，有的降了，有的死了。有一个女子，是守城将领的妻子。城破那天，她换上一身白衣，拿了一把剪刀，在城墙上写下这首诗。写完之后，自尽了。”
“她叫什么？”
“不知道。方志上只写了一个字——‘江’。姓江，还是江阴人，还是别的什么，都不清楚。”
林欣怡沉默了一会儿。
“她丈夫呢？”
“战死了。比她先死。”
“她是在殉情？”
“不。她是在殉城。”
林欣怡挂了电话，把竹笛从口袋里拿出来。“鬼”字的旁边，又多了一个字——“江”。很小，很淡，像一条弯弯曲曲的河，像一条没有船的路，像一个人站在岸边，看着对岸，对岸有她的家，有她的丈夫，有她回不去的从前。但她没有过江。她死在了江这边。
她闭上眼。
路在，雾在，人影在。她往前走，走到第十三个拐弯处。女子还在。她还是那身白衣，头发用银簪束着，手里握着那把剪刀。剪刀上的墨已经干了，黑黑的，凝在刀刃上，像一道伤疤。
林欣怡走过去，站在她旁边。
“你是江女？”她问。
女子没有转头。“那是别人叫的。”
“你叫什么？”
“不记得了。”
“你丈夫叫什么？”
女子低下
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