。
一笔一划，工工整整，和她小时候外婆给她批改作业的字一模一样。
眼眶忽然就热了。
她想起很多事。想起外婆教她背的第一首诗是《静夜思》，想起外婆说李白是她最喜欢的诗人，想起每年中秋外婆都会站在阳台上对着月亮念“举头望明月，低头思故乡”。
外婆说，思乡不是想家，是想回却回不去的那种痛。
那时候她不懂。现在她懂了。
泪水模糊了视线，她随手翻到第一页。
《静夜思》。
李白。
外婆的字迹比别处更工整，像是写的时候格外认真。有些字的墨迹比其他的要浓，像是反复描过。右下角还有一行小字，写着“客死异乡，魂归无路”。
林欣怡盯着那行小字看了几秒，心里有些发毛。
“魂归无路”这种词，不像外婆会写的。
但转念一想，外婆那个年代的人，说话本来就讲究些，也许只是修辞手法。
她清了清嗓子，轻声念了出来：
“床前明月光——”
声音在空荡荡的客厅里回响。
下一刻，她听见自己牙齿打颤的声音。
不是因为害怕。是因为冷。
客厅的温度在那一瞬间骤降了至少十度。她穿着长袖睡衣，此刻却像被人扔进了冰窖里，从骨头缝里往外冒寒气。皮肤上起了一层鸡皮疙瘩，呼出的气息在空中凝成白雾。
“什么——”
她想站起来，腿却软了。手机从手里滑落，屏幕的光照向天花板，客厅陷入更深的黑暗。
然后她注意到了第二件不对的事。
雨声停了。
刚才还像要把整个城市掀翻的暴雨，在她念完那句诗的同一秒，彻底消失。不是雨变小了，不是渐渐停了，而是像有人按下了暂停键，一瞬间万籁俱寂。
取而代之的，是一声叹息。
很轻，很远，像是从很深很深的地下传上来。但那声音又很清晰，清晰得像是有人贴着她的耳朵在叹气。
男人。
是个男人的声音。
林欣怡僵在原地，脊背紧紧贴着沙发靠背，指甲嵌进掌心。她想尖叫，喉咙却像被什么东西掐住了，发不出任何声音。
闪电划过窗外，照亮了整个房间。
她下意识低头看了一眼地板。
然后她的血液凝固了。
没有影子。
闪电的光明明白白地照在她身上，可她脚下什么都没有。沙发有影子，茶几有影子，甚至连那本旧诗集都有影子——但她没有。
她不存在于光里。
“不不不——”
她终于找回了自己的声音，一连串地喊着，手忙脚乱地去摸手机。
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