昂蹲在窗台前面没动，问了一句。李昂把周海的话说了。父亲没吭声，从兜里掏出烟，点了一根，坐在门槛上抽。烟雾从嘴角漏出来，慢慢升到半空，在阳光底下是淡蓝色的，散得慢。
“别理他。这种人，你越理他越来劲。你不理他，他反倒没办法。”父亲把烟灰弹在地上，烟灰落在门槛前，被风吹散了。“你那个品种权申请了没有？苏老师不是在帮你弄吗？弄好了就不怕他了。谁种你的品种，都得经过你同意。”
“在弄。材料在准备了。玉米和白及的一起申请。”
父亲点了点头，没再问了。他把烟抽完，烟头在鞋底碾灭，站起来，进屋了。电视开着，声音不大，播的是新闻，播音员的声音从堂屋传出来，字正腔圆的，在这乡村的午后显得有点远。李昂蹲在窗台前面，手指拨了拨育苗盘里的土，土湿了，粘在手指上，黑黑的。他看了看窗户外面，屋檐下挂着的紫米穗子还在，紫得发黑，风一吹，穗子晃了晃，紫米粒碰在一起，沙沙响。他站起来，拍了拍手上的泥，去灶房了。母亲在灶房里切菜，刀落在砧板上，当当当的。他站在灶房门口看了一会儿，没说话，转身出去，把育苗盘端到太阳底下，让苗多晒晒。