，像是被什么东西从空间中整齐地切了下来。
在那片漆黑之中。
什么都没有。
连一根头发丝，一滴血，都没有留下。
林涛的手开始发抖。
他想开口说些什么，但喉咙像是被堵住了。
“林队，撤退命令…”
耳麦里的声音再次响起，带着绝望的催促。
“闭嘴。”
林涛低吼了一声。
他攥紧了拳头，指甲嵌进肉里。
前方，那两个身影继续前行。
距离字阵，已经不足三百米。
周墨在这时候睁开了眼。
他的瞳孔里没有恐惧。
只有一种带着几分书卷气的审视。
他看着那两个从灰雾中缓步走来的身影。
像是看着两道从课本里走出来的考题。
“秦时明月汉时关。”
周墨轻声念出了字阵第一行的诗句。
悬浮在最前方的那七个墨字，在他的声音落下时，猛地亮了一下。
随即，字体开始变形。
那个已经裂了三分之一的“秦”字率先崩解。
墨色的碎片并没有消散，而是在半空中重新凝聚，化作了一个模糊的人形轮廓。
那轮廓穿着古老的铠甲，手里握着一柄长戈。
面目不清，身形虚幻。
但它站在那里，带着一种属于秦关守卒的凛冽杀气。
紧接着，“明月”二字化为一轮苍白的圆月虚影，悬在那虚幻戍卒的头顶。
“汉”字碎裂，又一个披甲的身影凝聚而出。
“关”字塌陷，化作了一座矮矮的城门轮廓，横亘在街道上。
整行诗文，在周墨的意志驱动下，具象化为了一幅古战场的残影。
月下孤城，双卒守关。
虽然只是虚影，但那股属于千年戍边的萧索肃杀之意，却实实在在地凝结在了空气之中。
扫街人的脚步，在触碰到这股气意的瞬间，终于慢了半拍。
它那只始终木然的白色眼珠，微微转动了一下。
这并非力量的抗衡，而是古老文明的厚重，在强行干扰它简单死板的清扫逻辑。
这种延缓极其微弱。
但对于正在争分夺秒的危机时刻来说，每一个半拍，都是活命的间隙。
“醉里挑灯看剑。”
周墨念出了第二行。
这一次，他的声音里多了一股嘶哑的沧桑。
五个墨字同时炸裂。
“醉”字化为一个歪歪斜斜的布衣人影，手里提着半坛酒。
“灯”字变成了一点昏黄的豆火，摇摇欲坠。
“剑”字最后碎裂，凝成了一柄古朴的青铜短剑，横
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