烈阳高照，路易十一刚刚躺下。
他这几天睡得很不好，夜晚经常失眠。
自从波旁公爵死后，自从知道查理手里还有一百发“惊雷”，他就没睡过一个整觉。
哪怕昨晚，服了三倍的安神药，也合不上眼。
直至日上三竿，路易十一终于熬不住了，方才褪去衣裳，蹑手蹑脚的爬上床。
不知睡了多久，他做了一个梦。
梦里，他回到了君士坦丁堡，坐在那间幽静的密室里，对面是那个笑容温和的年轻人。
那人正在给他斟茶，茶香袅袅，一切都那么安宁。
“国王，”那人问道，“你想买多少？”
他正要回答——
轰。
大地抖了一下。
强烈的震感将路易十一从梦中生生的拖拽回来。
他猛然睁开眼，发现自己躺在床上，盯着头顶的帷幔，心跳如鼓。
做梦？
轰。
又是一声！比刚才更近，更响，震得窗棂嗡嗡作响。
门外、窗外，传来不知所措的脚步声。
博热慌慌张张的冲入寝宫，焦急的大喊道：“国王，那，那个来了！”
他这个行为非常无礼，可是如今危急时刻，也顾不上那么多了。
究竟是不是梦啊！！！
路易十一猛地坐起来，赤脚跳下床，冲到窗前，一把推开窗户。
东方的天空，红了。
不是朝霞的那种红。是火。是血。是地狱的颜色。
他还没反应过来，第三声轰鸣响起。紧接着，第四声，第五声，第六声......
那声音连绵不绝，像夏夜的雷暴，却比雷暴更密集，更可怕。
每一声轰鸣之后，都有一道火光在东方的天际炸开，都有一片城区陷入火海。
路易十一的手死死扣住窗框，指节发白。
他听见了什么？
不是轰鸣。
是尖叫。
是无数人的尖叫，从城市的各个角落同时响起，汇聚成一股巨大的、撕心裂肺的声浪，像潮水一样涌来，拍打在他脸上。
他看见巴黎圣母院的方向，火光冲天。
那座始建于1163年3月23日的塔楼，那个法兰西的象征，正在燃烧。
钟楼在火光的映照下像一根巨大的蜡烛，钟声疯狂地敲响。
不是礼拜，是警报，是求救，是垂死的哀鸣。
砰！
一发炮弹落在圣母院左侧，塔楼的尖顶晃了晃，然后，毫无征兆的塌了。
路易十一亲眼看见，那座他从小仰望的尖顶，像被巨人一拳砸碎的积木，从中间折断，轰然坠落。
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