抽气声。
那个神秘的到付包裹从车斗里甩了出来，落在三轮车和人群之间的空地上，纸箱的一角已经摔裂了。
张不言深吸一口气，挣扎着站了起来。膝盖疼，肩膀疼，后脑勺也疼，但还能站。他站直的那一刻，人群又后退了一步——不是因为他的气势，而是因为他站起来时防雨服上干涸的泥浆簌簌往下掉，在火把光中像是有什么东西从他身上剥落。
“大家别怕！”刀疤脸汉子举起柴刀，声音粗粝得像砂纸磨石头，“他再厉害也只是一个人！咱们十几口子，还怕他不成？烧死他，山神爷会保佑咱们！”
“烧死他！烧死他！”几个年轻点的跟着喊，声音却明显底气不足。
张不言没有说话。他知道在这种情况下，任何解释都是徒劳的。你说你是人，他们不信；你说你不是妖怪，他们更不信。他们需要一个祭品，来安抚他们想象中的山神，来消解他们对未知的恐惧。而他，恰好出现在错误的时间和错误的地点。
他的右手在身侧慢慢移动，手指在黑暗中摸索。车斗的边缘离他不到两步，他能摸到车斗的铁皮，冰凉的，沾着泥巴。手指继续往里探，越过几个散落的快递盒，摸到了一个硬硬的、长长的、金属质感的东西。
工兵铲。
折叠状态下的工兵铲，铲面收拢在握柄上，用螺扣固定着。他摸到了那个螺扣，拧了半圈，感觉到铲面“咔嗒”一声弹开了。
“他手里有东西！”一个眼尖的流民喊道。
刀疤脸脸色一变，柴刀往前一指：“上！别让他拿武器！”
三个年轻汉子冲了上来，一个举锄头，一个挥镰刀，还有一个拿着削尖的木棍。他们冲得很猛，但脚步虚浮，动作变形——长期营养不良让他们的身体严重透支，爆发力还不如现代一个经常健身的普通人。
张不言在快递站干了六年，每天搬货卸货，扛着几十斤的包裹爬六楼，身体素质不是吃素的。他左手撑住车斗边缘借力，右手的工兵铲抡圆了横扫出去。
铲面虽然是折叠的，但铁质铲头足有手掌宽，边缘虽不锋利，砸在人身上也够受的。第一个冲上来的汉子被铲面拍在肩膀上，整个人往旁边一歪，锄头脱手飞出，“咣当”一声砸在地上。第二个汉子稍微机灵些，侧身一躲，镰刀划破了张不言左臂的防雨服，但没伤到皮肉。张不言反手一铲，铲柄捅在那人肚子上，疼得他弯下腰，干呕了几声。
第三个拿着木棍的犹豫了一
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