崇祯十七年的风，不像风，像刀子。
它刮过北京城残破的城砖，卷起一股子混杂着煤灰、血腥和腐烂气息的尘土，最后一头撞进了德胜门外的京营大营。
但这几日，大营里那股子令人作呕的死气，被一股更浓烈、更刺鼻的味道冲散了——那是银子的味道。
不是碎银，不是铜钱，是那种刚从熔炉里倒出来、还没来得及氧化、散发着金属特有冷香的官银。
两千万两。
那是从周奎、田弘遇这些国丈勋贵家里，像拔牙一样一颗颗抠出来的民脂民膏。此刻，它们不再是深宅大院里藏着掖着的脏物，而是一箱箱、一车车，像决堤的洪水，轰隆隆地碾过校场的冻土。
车轮滚动的声音，沉闷得像战鼓，一下下敲在两万多名士兵的心口上。
校场上，人挤人。
这就是大明的京营？
若是让不知情的外人看了，怕是要以为是流民营。这群人，与其说是兵，不如说是一群穿着破烂号衣的乞丐。面黄肌瘦，眼窝深陷，身上的棉絮像烂菜叶一样挂在身上，露出发黑的皮肤。
他们歪歪扭扭地站着，没有队形，没有纪律。眼神里透着一股子常年被克扣军饷的麻木，偶尔闪过一丝光，也是那种饿极了的狼看见腐肉时的贪婪——那是混不吝的狠劲，随时准备咬人，也随时准备被宰。
队伍前排，一个叫王麻子的老兵油子，正缩着脖子，用胳膊肘捅了捅旁边的瘦猴。
“嘿，瘦猴，今儿个这是唱的哪出？”王麻子吸了吸冻出来的鼻涕，眼神却直勾勾地盯着那一车车被油布盖着的大家伙，“把咱们这群叫花子聚这儿，莫不是朝廷良心发现，要发最后的遣散费，让咱们自生自灭？”
瘦猴没说话，他只是死死盯着点将台后方。那里，有一排被红布盖着的长条物，虽然看不清，但那冷硬的轮廓，让他这个当了一辈子兵的人本能地感到一阵心悸。
“麻子哥，别瞎咧咧。”瘦猴声音发颤，“那是……那是火器。看那长度，是铳。”
“铳？”王麻子嗤笑一声，“咱们那破鸟铳，放一枪得擦三遍，炸膛比杀敌还快，那玩意儿能叫火器？那是烧火棍！”
就在这时，点将台上，一声清脆的鞭响炸裂开来。
“啪！”
空气仿佛都被这一鞭子抽得凝固了。
法正站在高台之上，一身绯红官袍被北风扯得猎猎作响，像一团燃烧的烈火。他没戴官帽，头发随意地束在脑后，那双眼睛不像是在看活人，倒像是在看一群待宰的
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