那面小铜镜，把头发梳好，把胡子理了理。他看着镜子里的人，看了很久。
“林世功，”他对自己说，“你准备好了吗？”
他没有回答。他把铜镜扣在桌上，吹灭灯，坐在黑暗中。他没有睡。他坐在桌前，把笔拿起来，又放下。拿起来，又放下。他的手在抖，可他的心很静。
他想起很多事。想起小时候在久米村，夏天在榕树下乘凉的日子。他爹坐在竹椅上，摇着蒲扇，给他讲《论语》。他娘在旁边织布，梭子穿来穿去，发出有节奏的响声。他想起1865年被选为官生时，爹娘在码头送他的样子。他娘哭得说不出话，他爹拍着他的肩膀说：“去吧，好好学，学成了回来报效琉球。”他点了点头，上了船。船开了，他站在船尾，看着码头越来越远，看着他爹娘的身影越来越小。他没有哭。他以为他很快就能回来。他以为他学成了，回去报效琉球，这辈子就算圆满了。他没有想到，他再也回不去了。
他想起在国子监读书的四年，那些先生、那些同窗。先生讲《出师表》，讲到“鞠躬尽瘁，死而后已”的时候，声音哽咽了。他那时候不懂。现在他懂了。他想起同窗们在他离开时送他的情景。张家湾码头，柳树刚发芽，折柳赠别。有人说：“子叙，此去，当为琉球之诸葛。”他笑了，说他不敢。可他心里想，要是能成为诸葛，那是他一辈子的福分。谁能想到，十年之后他再回到北京，竟然要用性命来效仿武侯“鞠躬尽瘁”。
他想起那个冬天，在福州陈记茶行，向德宏坐在他面前，说：“你留下来。”他留下来了。他留到了现在。他想起林义，想起他拄着木棍跪在雪地里的样子。想起他写的那首诗——“古来忠孝几人全，忧国思家已五年。”他想起郑义、阿勇、阿力，那些年轻的脸，那些亮着的眼睛。
他站起来，走到窗前，推开窗户。外面很黑，没有月亮，星星也很少。风很冷，吹得他脸上发疼。他站在那里，望着那片黑沉沉的夜。
“琉球，”他轻声说，“我回不去了。可我的心，还在那里。我的骨头，会埋在北京。可我的魂，会飘回琉球。”
他闭上眼睛。风吹过来，把他的头发吹起来。他没有动。他站在窗前，站了很久。久到窗台上的霜花结了厚厚一层。
他想起先生教他的那句话——“士不可以不弘毅，任重而道远。”任重而道远。路很远，可他已经走不动了。不是不
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