定点爆破千万度的高温下。
瞬间蒸发成纯白色的高压蒸汽柱，直冲云霄。
那蒸汽白得刺眼，像一根干净的通天祭柱。
讽刺到了极点。
泰坦庞大的身躯僵住了。
腹腔挂着的瘟疫巨钟哑了。
管线里咕噜作响的毒水停了。
它像一尊在破庙里轰然倒塌的泥塑神像，跪了下去，激起百米高的土尘浪。
……
炮术军官声音颤抖：“摄政王大人……视野已清晰。是否补一轮轨道轰炸？”
罗德看都没看他一眼，随手把轨道炮的操作权限按灭。
“关了。”
“省点弹药。”
他看着星图上依然顽固闪烁的三个巨大绿点。
那是更深层的腐烂，隔着真空都能闻到那种令人作呕的、祭祀焚香混合着烂肉的臭味。
“找到了。”
罗德合拢手指，像合上一本写满脏话的烂书。
“锚点。还有那只最大的苍蝇。”
……
通讯频道突然炸开一片嘈杂的电流声。
那是克里格死亡兵团标志性的、如同拉风箱般的沉重呼吸声。
“第143克里格死亡兵团，向摄政王汇报。”
“毒雾压顶。能见度：零。”
“弹药：只剩最后一轮——够我们冲到敌人脸上。”
“纳垢兽群正在冲击第三道防线，壕沟内已出现腐化渗漏。”
“政委请求：执行最后冲锋。”
“并请求舰队将我部坐标标记为——炮击落点。”
“我们将用尸体、铁丝网和工兵铲，把敌人的脚踝钉死在泥里。”
“咔。”
通讯里传来枪栓上保险的声音。
政委举枪。
他不是要死。
他是要执行条例。
“谁后退，谁先挨枪子。”
“现在——冲锋。”
罗德端起咖啡杯的手停在半空。
杯底磕在桌面上。
“嗒。”
很轻。
舰桥却像被按了静音。
“不批准。”
他站起身。
黑风衣的下摆贴着腿，干净得像刀鞘。
“冲锋可以。”
“自爆不行。”
“炮击落点可以。”
“把自己当浪费品——不行。”
他抬眼，看向狮王。
那不是商量。
是分配。
“莱昂。”
“你压低舰队，投放突击舱，接管战线。”
“把我们的防区钉住——别让污染回流到我开出来的走廊里。”
罗德转向传送台，语气冷硬。
“我下去。”
“不是去殉道。”
“是去让他们继续干活。”
狮王的手按在剑柄上
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