院子门口的红灯笼换了一对新的，比小年那串更大更圆，竹编的骨架外面绷着厚实的红绸布，灯穗垂下来，每一根都编得匀匀称称。风一吹，灯穗轻轻晃荡，像是整条巷子都在跟着呼吸。门框两侧贴了新的春联，墨迹还没干透，在冬日的阳光下泛着一层湿润的光。
上联写着“岁岁平安”，下联写着“家家和睦”，横批是林晚晴亲手写的——“春满人间”。她的字比以前稳了一些，笔画间的衔接处不再那么犹豫了，像是经过这一年的磨砺，下笔时已经知道这一笔会落在哪里。
念安穿着新棉袄，蹲在门槛上贴福字。林晚晴站在他旁边，手里端着一碗浆糊。她看见念安把福字贴歪了，没有纠正他，只是把手里的浆糊碗端稳了一些，让他能蘸得更顺手一些。
“爸爸，福字贴好了。”念安回头喊了一句，然后从门槛上跳下来，退后两步看了看他的作品，像是觉得满意了，转身跑进院子。李建军站在院子中间，手里拿着一把扫帚，正在把角落里最后几片落叶扫拢。那些落叶是桂花树最后一批掉下来的，干透了，一碰就碎成几片。
他听见念安的声音，抬起头：“贴好了？”
“贴好了！”念安跑进屋里，找林晚晴要奖励去了。
傍晚，厨房里飘出炸丸子的香气。李建军站在灶台前，手里攥着一双长筷子，正在翻油锅里的肉丸。林晚晴在旁边切莲藕，切成薄片，码在盘子里，每一片都厚薄均匀。
“妈打电话来说，明天一早过来。”李建军把肉丸捞出来，沥了沥油。
“爸也来？”林晚晴没有抬头。
“嗯。都来。”
林晚晴把切好的莲藕放进清水里泡着：“那得再多准备几个菜。我妈爱吃清蒸鲈鱼，我爸爱吃凉拌的。”
李建军把油锅端下来，换了炒锅：“我来做。”
夜里，念安睡着了。客厅里的灯还亮着，茶几上放着那枚魂玉。林薇薇的声音从玉佩里传出来，像是隔着水层传上来的：“明天除夕了。”她的声音很轻，像是一片树叶落在水面上。“建军，明天我和雨嫣能在旁边看着吗？不出声，就站在角落里看看。”
李建军握着那枚魂玉：“能。”
王雨嫣的声音也传过来：“我们不会吓到人的。我们站在窗帘旁边，有光就看不见我们。”她的语气平静，但底下藏着一种连她自己都没察觉的、小心翼翼的期盼。“我们很久没见过过年的样子了。”
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