张霞坐在椅子上，竹杖靠在扶手旁边。
她的手放在膝盖上，一动不动。
清玄捧着一碗温水蹲在她面前，碗已经换了三次了，每一次水凉了他就悄悄去厨房倒掉，重新倒热的，再捧回来。
张霞没有接。
张婶从厨房出来，手里端着一碗刚热好的排骨汤。她把汤放在茶几上，看了张霞一眼，想说什么，嘴唇动了动，又回去了。
客厅里很安静。钟在走，滴答滴答，一声一声，像有人在很远的地方敲一面很小的鼓。
林晚晴从楼上下来了。她扶着助行器，一步一步走得很慢。睡衣外面披了一件开衫，头发散着，脸上还带着刚睡醒的倦意。她走到客厅中间，站住了，看了看李建军，又看了看张霞，又看了看茶几上那枚魂玉。
“出事了？”
李建军从窗边走过来，扶她坐下。
“没事。你上去睡。”
“你骗人。”林晚晴没有看他，目光落在张霞身上。张霞低着头，花白的头发从耳后滑下来，遮住了半边脸。但林晚晴看见了——她在哭。不是那种嚎啕大哭，是眼泪无声地往下淌，一滴一滴，落在膝盖上那件藏青色的棉布衫上，洇开一小片深色的湿痕。
林晚晴没有问怎么了。她把助行器推到一边，慢慢站起来，走过去，在张霞面前蹲下来。她把张霞的手从膝盖上拿起来，握在自己手心里。张霞的手很凉，指节粗大，掌心里全是硬茧——那是缝了一辈子东西磨出来的。
“师姑。您别伤心了。他们以后会理解您的。。”
张霞的眼泪一下子涌出来了。不是无声地淌，是猛地涌出来，像是堵了太久的堤坝终于被这句话冲开了一道口子。她伸出手，把林晚晴的头揽过来，抱在怀里。她的手指插进林晚晴的头发里，指节微微发抖。
林晚晴没有挣开。她就那么蹲着，头靠在张霞的肩上，一只手轻轻拍着她的背。
“他们走了就走了。您还有我们。”
张霞没有说话。她只是抱着林晚晴，像抱着一根浮木。
清玄把手里的碗放在茶几上，退后两步，蹲在师父轮椅旁边。他把脸埋在膝盖里，肩膀微微抖着。
张天师没有看他，把手从薄毯底下伸出来，放在清玄的头顶上。枯瘦的手指极轻极轻地按了按。
“师父——师姑的儿子——为什么那样？”
“他们不是师姑的儿子了。”老道的声音沙哑而缓慢，像风吹过干裂的河床。“从今起，不是了。”
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