2027年11月26日。
绿洲今天的早晨，是被钝器敲击金属的声音唤醒的。
哨声在这里有过一段短暂的历史。最早那几天，用的是出操的那种军用口哨，短促、尖利，凌晨四点半就像锥子一样把人从梦里硬生生拽出来。可那哨声太锋利，容易乱。新来的分不清是集合还是敌袭，老一点的则在夜里被反复吓醒，心脏受不住，哭闹、误跑、踩踏，死过人。
后来李营下了命令，对普通百姓的召集不再吹哨。喊人也不用。嗓子是资产，浪费不起。
所以现在用勺子敲铁缸。
“铛……铛……铛……”
一下一下，不急，不催，节奏固定，像心跳的倒数。声音闷，贴着地面和低矮的晨雾走，沿着围栏、钻进帐篷缝隙、传遍集装箱区。它不刺激神经，却像一道冰冷的划线。
线响之前没站出来的，默认没在当天的编制里。
于墨澜站在运输区的露天修理位旁。
天还灰着，雾气低低地压着营地，带着一股潮湿的铁锈味。脚下的碎石地昨晚刚重新垫过，混着煤渣，踩上去不松，却硌。他站久了，小腿发涨，像被无形的重量往下拽。
手里攥着一块抹布，原本的白色早被机油吃透，硬得发脆。他没嫌脏。
这双手越黑，说明他在这个集体里嵌得越深。在这里，干净意味着被边缘化，意味着随时可能被踢出去。
从昨天下午开始，运输区一下子挤满了人。夜里又来了两车流民，那是从附近坍塌的人防工程里挖出来的青壮年。外围拉起了第二道简易防风布，那口大锅被搬到露天，原来一锅够三十人喝，现在要兑水变两锅。
没人宣布什么，但所有人都察觉到了空气的稀薄。
今早勺子敲铁缸的时候，比昨天早了十分钟。
“歇会儿。”
老常端着水碗走过来，碗口磕缺了一块，露出发黑的铁胎，“喝点。”
水发白，带着碱味，比前天淡了一些。于墨澜喝了两口，喉咙没那么涩了，把碗递回去。
“常哥，今天工分怎么走？”他问。
老常在地上蹲下，那双满是老茧的手搓开一点烟叶，没立刻点，像是在掂量怎么说。“这两天人一多，分得细了。以前修一个总成三分，现在两分。”
他终于点上火，抽了一口，烟雾在冷空气中散得很慢。
“不讲钱。五分，管你不死；七分，能吃成形；八分以上，饭里见油。巡逻十二，外勤另算。”
“昨天不是七分管稠吗？”于墨澜皱眉。
老常哼了一声
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