三月的上海，红透半边天的晚霞刚压下来，黄浦江畔的霓虹就被宵禁令掐灭了大半，只剩几盏孤灯在洋楼尖顶苟延残喘，而淞沪警备司令部的探照灯，晚风吹过的街道冷得像冰锥子，在夜空里扫来扫去，把弄堂里收摊小贩的残影钉在青石板路上。
而此时沈公馆的雕花木门闩得死死的，门楣上的铜环蒙着灰，厚重的柚木板挡得住远处零星的枪声，却挡不住满屋子的滞闷。
绿罩台灯的光晕缩在紫檀木书桌一角，沈世昌背对着女儿站在窗前，身影被夜色啃掉半截，手里捏着的照片边缘已经起了毛边，指腹磨得发亮，指节却泛着青白。
“明玥，”他的声音哑得像被砂纸磨过，每一个字都带着疲惫的颤音，打破了死寂，“你弟弟……被盯上了。”
沈明玥的心猛地一沉，指尖下意识攥紧了旗袍下摆的盘扣，针脚硌得掌心发疼。穿越到这风雨飘摇的1949年才刚满一个月，她还在学着适应旗袍的束缚，学着对账房先生的算盘声充耳不闻，学着在金圆券一日三涨的恐慌里扮演镇定的沈家大小姐。
沈家是沪上老牌资本家，表面上洋房连片、商铺林立，实则早被时局架在火上烤——汤恩伯的部队守着城，特务像苍蝇似的盯着有钱人家，稍有不慎就是灭门之祸。
清楚历史走向的她知道风暴迟早会来，却没料到会这么快，而且是冲着最单纯的弟弟来。
“父亲，明轩他怎么了？”她上前半步，声音压得很低，还是忍不住发颤。
原主与弟弟沈明轩自幼亲近，那份牵挂刻在骨血里，哪怕换了灵魂，听到他出事，心脏还是像被一只冷手攥紧了。
沈世昌缓缓转过身，灯光照亮他布满血丝的眼，一夜之间冒出的白发沾在鬓角，沟壑纵横的皱纹像是被刀又刻深了几分。
他将照片递过来，指尖凉得像冰：“周世昌那个狗贼，”这个名字从他牙缝里挤出来，带着咬牙切齿的恨，“他派人在圣约翰大学外蹲了三天，拍了这些。”
照片上，十七岁的沈明轩站在游行队伍边缘，举着“反内战”的标语牌，校服领口敞开着，眉眼间满是少年人的莽撞与激昂。
另一张里，他正和几位同学围在墙根说话，背景墙上贴满了进步传单，墨迹还带着湿痕。
“他咬着明轩‘通共’，说这些就是铁证。”沈世昌的拳头在身侧攥得死紧，指节发白，“现在淞沪警备司令部他的话语权极重，真要抓明轩跟捏个蚂
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