的这群人仍站在原地，影子被斜阳拉得很长，叠在一起，分不清谁是谁的。
齐昭背包还在肩上，铜签轮廓在布料下隐约可见。他喝了口温热的枸杞水，喉结动了动，把杯子递给旁边人。
“下次访谈，”他说，“能不能让我穿拖鞋上？”
“不行。”谢临答得干脆。
“我就问问。”
“问也不行。”
队伍里响起一阵低笑。
远处天空渐暗，第一颗星刚冒出来。楼外车流穿梭，城市照常运转。没有人提起墓道、机关、亡语，也没有人说未来会遇到什么。
此刻他们只是站着，围着一张旧地图，像一群普通的同事，讨论明天的行程。
齐昭抬头看了眼天花板通风口，又低头看了看自己的手。
那只曾独自挖开坟土、撑过塌方、握紧刀柄的手，现在正安静地垂在身侧。
它刚刚牵过另一个人的手，也被更多人记住了名字。
他忽然觉得，这条路虽然难，但好像也没那么难走了。