城东的训练营塌了半边，铁皮屋顶被掀飞了，挂在旁边的电线杆上，风一吹就哗啦哗啦响。
城北的武器库还在冒烟，黑烟升到几百米高，被风吹散了，像一朵巨大的灰色的花。
城南的指挥中心被炸出一个大坑，直径十几米，周围的房子倒了半条街，废墟上还冒着火星，灰烬被风吹起来，在阳光里飘，亮晶晶的。
街上没人。居民都躲在家里，门窗紧闭。偶尔有几个穿长袍的人影在巷子里一闪，又缩回去了。有孩子在哭，声音从某扇窗户后面传出来，压得很低，但听得见。一个女人在喊什么，大概是让闭嘴，声音很尖，带着恐惧。
但林风知道，那些武装人员还在。他们没跑，不是不想跑，是没地方跑。三面是沙漠，一面是海。海上有军舰，沙漠里有特战队。他们被围在这儿了。
他把皮卡停在城外的土坡上，下车，往城里走。
面具戴好了，鹰脸在阳光下亮得刺眼。刀握在手里，刀身上的血已经被太阳晒干了，变成暗红色的印子，擦不掉。腰上别着手枪和飞镖，步枪没带，太沉，碍事。走路的姿势跟本地人一样，微微弓着背，脚步拖沓，拖鞋在沙地上蹭出沙沙的声音。
第一个巷口，三个人端着AK冲出来。
他们跑得很急，鞋底打在石板地上，啪啪啪的。枪口乱晃，还没找到目标就先开了枪，子弹打在对面的土墙上，噗噗噗的，扬起一蓬灰。
林风没躲。他迎着枪口走上去。手里的飞镖。三把，几乎同时出手，破空声很细，像风吹过琴弦。
三个人的喉咙上各多了一个窟窿，血从窟窿里往外涌，他们用手去捂，捂不住，血从指缝里流出来。他们的枪还在响，但已经不知道打哪儿去了，子弹打在墙上，打在地上，打在天上。
一个人转了一圈，像喝醉了酒，然后跪下来，趴在地上。另外两个直直地往后倒，后脑勺撞在石板上，咚的一声。
他继续往里走。
城中心有一个广场。
广场不大，石板地，被太阳晒得发白。中间有一棵枯死的树，树干很粗，但树枝全断了，剩几根光秃秃的叉，像一只伸向天空的干枯的手。树底下有一口井，井沿上的石头磨得光滑，井口盖着一块铁板，锈得看不出原来的颜色。
广场上站着几十个人。有拿枪的，AK47、老式的步枪、还有几把手枪，型号不一。有拿刀的，长的短的，有弯刀，有砍刀，有家里切菜用
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