新凝结成另一种笔迹——圆润的、微微右倾的钢笔字，每个**都点得很重，像在纸上戳了个小小的洞。
那是母亲的字。
是她失踪前那本棕色皮质日记本里的字迹。陈暮记得那个本子，记得封面上烫金的鸢尾花纹样，记得内页纸张泛黄的边缘，记得最后那一页被撕掉后留下的锯齿状残痕。那页纸上原本写着什么，他永远不知道。母亲只留下一句：“暮暮，如果妈妈回不来，记住，不要相信任何声称认识我的人，除非——”
除非什么，纸就被撕走了。
现在，这未完的句子在药瓶标签上重现了。用的不是墨水，是从标签纤维里渗出的暗红色液体，粘稠的、还没干涸的血一样的颜色。陈暮颤抖着手去够那个瓶子，指尖刚触到冰凉的玻璃——
整间便利店的灯全灭了。
黑暗不是缓缓降临的，是一瞬间灌满了整个空间，像有人拔掉了世界的插头。只有门外霓虹灯牌的红光还在固执地闪烁，一下，一下，透过玻璃门上的雨水波纹，在漆黑的地面上投出晃动的、血一样的色块。
在那微弱的光里，陈暮看见积水倒影中的女人动了。
她缓缓抬起右手，不是指向他，是指向门外那片被暴雨彻底吞没的街道。然后她的嘴唇开合，没有声音，但口型在红光映照下清晰得像刀刻：
“跑。”
警笛声是在这时响起的。很远，但在迅速靠近，尖锐的声音切割雨幕，红蓝色的光开始在街道尽头跳跃、旋转，像某种诡异的舞步。陈暮撑着湿滑的货架站起来，腿软得几乎撑不住身体的重量。他低头，发现自己右手紧握着什么——不知什么时候，他抓住了货架上散落的某样东西。
是那块巧克力。
少年刚才在吃的巧克力，锡纸包装已经破了，融化的可可脂混着雨水从他指缝往下滴，温热的、粘腻的触感。他摊开手掌，借着门外闪烁的警灯看见，巧克力中间嵌着东西——不是坚果，不是焦糖，是一片薄薄的、指甲盖大小的银色芯片，边缘有细密的锯齿，此刻正在他掌心微微震颤，发出几乎听不见的、蜂鸣般的嗡响。
老吴在黑暗里摸索着什么，嘴里骂着含混不清的脏话，声音里透着陈暮从未听过的恐惧。陈暮没再听，他跌撞着扑向玻璃门。雨幕中警车的顶灯越来越近，红蓝色的光交替扫过他的脸，像两只巨大的、冰冷的手在反复抚摸他。
在最后一道蓝光掠过的瞬间，陈暮看见了玻璃门映出的完整的自己
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