1926年9月，武昌城外三十里，梁子湖畔。
意识像一盏即将熄灭的油灯，在黑暗的深渊里忽明忽暗。
沈砚之觉得自己好像死过一次了。
背后的剧痛像烧红的烙铁，每一次呼吸都牵扯着断裂的肋骨。他趴在担架上，身下是颠簸的马背，每一次起伏都像是要将他四分五裂。耳边是杂乱的马蹄声、粗重的喘息声，还有谁在压抑地哭泣。
“师长……师长您醒醒……”是老吴的声音，嘶哑得像是破锣。
沈砚之艰难地睁开眼。
视线模糊了好一会儿，才慢慢聚焦。他看见了一张张熟悉的脸——老吴、赵铁生、还有那个断了腿的小战士。他们都骑在马上，衣衫褴褛，浑身是血，像一群刚从地狱里爬出来的恶鬼。
不是梦。
他没死。
“我……怎么……”沈砚之想说话，喉咙里却像是塞了一把沙子，火辣辣地疼。
“您没死，师长，您没死就好！”老吴喜极而泣，差点从马上摔下来，“咱们突围出来了！昨天下午，北伐军主力反攻了！咱们趁乱从水道游出来的！”
反攻？
沈砚之混沌的大脑艰难地转动着。
昨天下午？那场必死的战斗，那三十五个结拜兄弟……
他猛地挣扎起来，想要坐起，却被老吴死死按住。
“师长！您别动！您的伤太重了！”老吴哭喊道，“咱们的人……都没了……都没了啊！”
沈砚之颓然倒回担架。
他闭上眼，两行清泪顺着眼角流下，混入鬓角的白发里。
他想起来了。
最后那一刻，北洋军的刺刀穿透了他的胸膛。剧痛让他昏死过去。醒来时，发现自己躺在死人堆里，身上盖着一具北洋军的尸体。是老吴他们，在主力反攻的混乱中，冒死把他从死人堆里背了出来。
三千乡勇，三千条鲜活的生命。
如今，只剩下这三十几个残兵败将。
沈砚之感觉自己的心也被那把刺刀捅穿了。空荡荡的，灌着冷风。
“师长，喝点水吧。”那个断了腿的小战士递过来一个水囊，手还在抖。
沈砚之接过水囊，没喝，只是看着这三十几个人。
他们都是幸运儿，也是不幸者。幸运的是他们活下来了，不幸的是，他们成了这场失败战役的见证者，背负着幸存者的愧疚。
“老吴，”沈砚之开口，声音虚弱却冷静，“现在情况怎么样？”
老吴抹了把眼泪，汇报起来：“咱们第七师……建制全乱了。师长，咱们现在算是打散了。主力部队撤到了贺胜桥以北，听说…
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