地道里。
几十盏用墨水瓶做成的煤油灯挂在土壁上，灯芯吐着豆大的黄火苗。
昏暗的光线把人的影子拉得老长，投射在拱形的顶棚上，随着气流的扰动而微微摇晃。
那一批从饶阳运回来的“醉枪”，已经被彻底拆解开来。
几十个选拔出来的精锐射手，围坐在长条形的土台边。
他们手里拿着破布片，正在仔细地擦拭每一个零件。
波尔多红酒留下的酸涩香气，经过一夜的挥发，已经变淡了许多。
紧接的是一种更加令人安心的枪油味。
枪油是混合了煤油和凡士林的特制品，味道有些冲鼻。
陈墨坐在一只空弹药箱上，手里拿着一份刚刚整理出来的花名册。
纸张很粗糙。
是根据地自己造的马兰纸，颜色发黄，上面还可以看到明显的草纤维。
王成政委坐在对面，正在用半截铅笔在那张纸上勾勾画画。
“统计出来了。”
王成的声音带着一丝长久未曾有过的轻松，也夹杂着几分沉重。
“咱们现在能拉出去打仗的，一共是八百零三人。”
八百。
陈墨听到这个数字，目光落在那密密麻麻的名字上。
有些名字写得很工整，那是读过书的学生兵。
有些名字写得歪歪扭扭，那是刚学会写自己名字的农民。
还有些名字后面画了个圈，那是已经牺牲了，或者重伤无法归队的。
八百人。
这个数字在陈墨那个遥远的现代记忆里，有着一种特殊的近乎于宿命般的魔力。
陈墨的思绪在这一瞬间有些飘忽。
那是历史的回响。
两千多年前，大汉朝的那个名叫霍去病的少年将军，就是带着八百轻勇骑，孤军深入大漠数百里，斩首捕虏两千余级，一战封侯。
封狼居胥！
那时候的八百人，是汉家儿郎最锋利的刀尖，刺破了匈奴不可战胜的神话。
一千七百年前，逍遥津渡口。
曹魏名将张辽，披甲持戟，率领八百死士，硬是冲破了孙权十万大军的阵脚。
那一战杀得江南小儿闻名止啼。
那时候的八百人，是绝境中置之死地而后生的孤勇。
还有那个在陈墨记忆中更加清晰，属于1937年的上海。
苏州河畔的四行仓库，八百壮士——其实只有四百多人。
他们面对着几十倍于己的日寇，面对着飞机大炮，死守四天四夜。
那时候的八百人，是一个民族在亡国灭种之际，挺起的最后那根脊梁。
现在，轮到这里了。
冀中平原，三官庙地道。
这里没有战马，没有铁戟，
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