归途，没有号角，只有死寂。
败军的路，比地狱更远。
风还是那样的风，刮在脸上，却带着一股挥之不去的腐烂味道。队伍拖得很长，在枯黄的草原上缓慢蠕动。
伤兵的呻吟被压在喉咙里，战兽偶尔发出的哀鸣，混着甲胄摩擦的单调声响，谱成了这世上最悲凉的曲子。
范统的前锋营走在队伍的侧翼。
几根长矛和盾牌搭成的简易担架上，躺着吴莽。那面缴获的“王”字大纛，被范统仔仔细细盖在他身上，早已凝固的血迹，将旗帜染成了暗红色。
帅旗为棺，忠骨为碑。
“头儿，后面……又跟上来了。”宝年丰的嗓子哑得像被砂纸磨过，他那头黑牛坐骑一条后腿瘸了，走起来一颠一跛。
范统回头，地平线上，一缕狼烟笔直升起。
紧接着，是第二缕，第三缕。
扩廓帖木儿像个极有耐心的猎人，不远不近地缀着，驱赶着这群疲惫的猎物，等着他们自己倒下。
“传令！”徐达的声音从前方传来，同样嘶哑而疲惫，“后军变前军，原地结阵！”
命令被一级级传达下去，回应的只有一片迟缓而麻木的动作。
没人有力气了。
战斗短暂而惨烈，元军的骑兵只是远远地抛射了一轮箭雨，便迅速退走，根本不与明军短兵相接。
可就是这一轮骚扰，又带走了几十条本就摇摇欲坠的生命。
夜幕降临，大军在一处背风的缓坡下停歇。
没有粮食了。
最后的军粮，在三天前就分发完毕。士兵们开始啃食皮甲，煮烂了的皮子散发着一股恶臭，却依旧被争抢着吞下。有人在地上挖着草根，不管有毒没毒，都往嘴里塞。
饥饿，比元军的弯刀更可怕，它在无声无息地吞噬着这支军队的最后一丝生气。
范统的营地里，气氛同样压抑。
“头儿，再这么下去，没等回到北平，弟兄们就得饿死在半道上了。”朱棣走到范统身边，他的嘴唇干裂，脸上沾满了黑色的血污，唯独那双眼睛，在火光下亮得吓人。
范统看着那些蜷缩在火堆旁，连呻吟的力气都没有的士兵，心像被一只手攥住了，生疼。
他猛地站起身，大步流星地朝着中军帅帐走去。
帐内，徐达正对着一盏昏暗的油灯，研究着地图。这位大明军神，此刻看起来像个普通的老农，满脸的皱纹里，都写满了疲惫。
“徐帅。”范统掀开帐帘，开门见山。
徐达抬起头，布满血
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