腊月廿五，李义山病逝。
消息传到听潮亭楼顶时，徐梓安正在与徐渭熊推演北莽局势。手中的黑子“啪”地落在棋盘上，滚了几圈，停在“死门”位。
他怔了怔，缓缓抬起头：“再说一遍。”
跪在地上的侍女声音发颤：“李、李义山先生……于辰时三刻，病逝了。”
徐梓安静静坐着，脸上没有任何表情。过了好一会儿，他才慢慢站起身，动作很轻，仿佛怕惊动什么。徐渭熊伸手想扶他，却被他轻轻推开。
“我去看看。”他说。
声音平静得可怕。
听潮亭底层的密室，药味还未散尽。李义山躺在榻上，面容安详，像是睡着了。徐梓安站在榻前，看了很久，然后缓缓跪下，恭恭敬敬磕了三个头。
没有哭，没有说话。
徐渭熊站在门口，看着弟弟挺直的脊背，心里一阵抽痛。她想起这些年，李义山教徐梓安读书识字，教他谋略兵法，亦师亦父。如今这人走了，弟弟心里该有多痛？
可徐梓安只是跪着，跪了很久，直到双腿麻木，才在徐渭熊的搀扶下站起身。
“传令。”他的声音有些哑，“王府缟素七日，听潮亭封闭。先生的后事……简办，按他生前嘱咐，不设灵堂，不惊动百姓。”
“是。”
接下来的七天，徐梓安将自己关在听潮亭底层的密室里。
没有点灯，只有李义山生前常坐的位置上，燃着一盏长明灯。他就坐在灯旁的地上，背靠着冰冷的石壁，面前堆着十二箱笔记——那是李义山毕生的心血。
他一本一本地看。
看那些密密麻麻的人情脉络，看那些精妙绝伦的局势推演，看那些未敢实施的狠辣计策。每一页，都是李义山熬过的一个夜晚；每一行，都是北凉走过的一段风雨。
看到第三天的深夜，徐梓安忽然剧烈咳嗽起来。他用帕子捂住嘴，咳完了，帕子上染着暗红的血。
他盯着那血迹看了很久，然后继续看笔记。
第七天，清晨。
密室的门缓缓打开。徐梓安走出来，脸色苍白如纸，眼窝深陷，但那双眼睛，却亮得像淬过火的刀。
徐骁、徐渭熊、徐凤年、徐龙象、裴南苇都在外面等着。吴素也来了，她大病初愈，身子还很虚弱，被侍女搀扶着，眼中满是担忧。
“安儿……”吴素伸手想摸他的脸。
徐梓安握住母亲的手，轻轻摇头：“娘，我没事。”
他转身，走向听潮亭一层的大厅。那里已经站满了人——北凉文武要员，三柱核心，所有人都穿着素
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