英伦三岛的冬天，从未像今年这般热闹。
如果说以前的英格兰是一潭死水，那现在的英格兰，就是一锅煮沸了的麻辣烫，里面还被朱和埸那个看热闹不嫌事大的主厨，丧心病狂地倒进了一吨魔鬼辣。
苏格兰高地的悠扬风笛声，被克莱莫大剑砍在骨头上的闷响所取代；
爱尔兰的泥炭沼泽里，每一寸土地都浸透了反抗军和保皇党的鲜血；
而在英格兰本土，丘吉尔的北方工业集团与詹姆斯二世的南方天主教廷，更是把脑浆子都打出来了。
今天你炸我的军火库，明天我烧你的大教堂。
后天大家一起开团，在考文垂的废墟上玩排枪轮射。
这种勃勃生机、万物竞发的景象，简直让各家报社编辑们笑得合不拢腿。
这素材，都不用润色，直接印上去就是销量冠军。
整个不列颠群岛，彻底打成了狗脑子。
小不列颠联合不起来王国，在这个寒冷的冬天，提前变成了一个既定的事实。
……
当英伦三岛打得热火朝天，大家都在通过物理手段暖身子，暖场子的时候。
远在万里之外的莫斯科。
沙皇彼得一世，正独自一人坐在克里姆林宫那冰冷的宝座上，内心一片哇凉。
“陛下，前线……前线又有战报了。”
一名身穿厚重皮裘，胡子上挂满冰渣的侍卫官，战战兢兢地推开了沉重的橡木大门。
寒风夹杂着雪花，顺着门缝钻进了这座古老而阴暗的宫殿，吹得墙壁上的烛火忽明忽暗，将彼得那高大却略显佝偻的影子，在墙上拉扯得如同鬼魅。
彼得没有说话。
他僵硬地转过脖子，那双布满血丝的眼睛死死盯着侍卫官手中的信筒。
这已经是这个月的第十二封了。
从月初到现在，这只该死的信鸽就像是报丧鸟一样，每一次扑腾着翅膀落下，带来的必定是坏消息。
“念。”
彼得声音沙哑。
“是……”
侍卫官颤抖着拆开信筒，展开羊皮纸。
只看了一眼，他的脸色就变得惨白，膝盖一软，噗通一声跪在地上。
“念！”彼得猛地一拍扶手，咆哮声在空旷的大殿里回荡。
“喀……喀山一线……完全失守。”
侍卫官把头深深地埋进地毯里。
“明军……明军的前锋部队，已经渡过了伏尔加河。守将瓦西里伯爵……殉国。两万守军，全军覆没。”
“哐当！”
彼得手中的纯金酒杯掉落在地，鲜红的葡萄酒泼洒在黑色的熊皮地毯上，像极了一滩干涸的血迹。
喀山。
莫斯科东
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