帐内的炭火渐熄，木正居收回望着虚空的目光。
天幕上的画面早已消散，那十二名老兵的尸骨、那一面残破的龙旗，如同一剂猛药，灌入了这个已至暮年的老人喉管。
老人只是静静地坐在那里，那双浑浊的眸子里，是一片历经沧海后的死寂与清明。
“原来如此……”
木正居拿起桌案上早已凉透的茶盏，也不嫌弃，仰头一饮而尽。
冰冷的茶水顺着喉管滑下，激得他那个早已千疮百孔的胃一阵抽搐，却也让他的神台前所未有的清明。
他想起了很多。
想起了上一世在蜀汉，那个在茅庐中第一次见到羽扇纶巾的丞相的下午。那时候阳光很好，丞相眼里的光，比阳光还亮。
想起了那个雨夜，自己为了不让丞相看到自己眼里的野心，将头埋进泥水里的狼狈。
想起了这一世，初入大明时，那个指着朱元璋画像发誓要改天换地的狂妄少年。
一百多年。
两辈子。
他一直在找一个答案。
我是谁？我为了什么？
这两个困扰了他一生的问题，在这个寒冷的冬夜，在生命的尽头，突然变得无比清晰。
“这就是意义啊。”
木正居喃喃自语，伸手从笔架上取下那支跟随了他三十年的狼毫。
笔尖饱蘸浓墨，他铺开一张信纸，手腕悬空。
那一刻，昏黄的烛火跳动，将老人的影子拉得斜长。
投恍惚间，木正居侧目看到那影子里，似乎多出了一个人。
那人身形清瘦，身披鹤氅，正坐在五丈原那盏摇摇欲坠的七星灯前。
那是生命走到尽头，却依然提笔为幼主写下《出师表》的诸葛孔明。
木正居看着那个影子，眼眶发热。
他低下头，看向自己手中的笔，此时此刻，恰如彼时彼刻。
“丞相……”
木正居声音恍惚，落笔却稳如泰山。
“正居……悟了。”
“弟子这一辈子，一直在学您，在演您。”
“演到最后，我自己都分不清了。”
“但这……又有什么关系呢？”
“假作真时真亦假。”
“只要这心是热的，只要这血是红的……我是谁，不重要了。”
他不再去想那些身后的骂名，不再去想那些史书的工笔。
他只是一个老人，在一个风雪交加的夜晚，给自己的学生，留下这人世间最后的叮嘱。
笔尖触纸，墨迹晕开。
不是什么家国天下的宏大叙事，也不是什么运筹帷幄的锦囊妙计。
只是一个先行者，对后来者的碎碎念。
“廷益啊……”
木正居一边写，一边
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