筏子，一百来条小帆船，加上几十条草船，密密麻麻排在海滩上。远远看去，像片破烂的森林。
赵宸把所有领头的叫到总帐。火盆烧着，映着一张张疲惫的脸。
“分三路。”他在地上画图，“华夏人最多，走中路，直接往东。法兰克走北路，贴着岛链，能补充淡水。印加走南路，你们熟悉风向。”
“然后呢？”查理问，“到了玛雅，船在海底，怎么进去？”
“王贵会接应。”赵宸说，“他进得去，就能让我们进得去。”
“他要是不在呢？”
“那就在玛雅等死。”
话说得直白，没人反驳。
“粮食怎么分？”阿塔瓦尔帕问。
“按人头，每人三十天份。省着吃，能撑五十天。五十天到不了玛雅……就饿死。”
“水呢？”
“带不了多少，靠天。海上会下雨，接雨水。接不到……渴死。”
帐里安静了。
戈弗雷忽然笑出声：“真他妈……跟送死没两样。”
“本来就是送死。”赵宸说，“区别是，在这儿死，一定死。往东死，可能不死。”
他站起身：“明天卯时，祭海，出发。”
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祭海很简单——三头猪，五只鸡，扔进海里，念几句祷词。
但这次，没人敷衍。
三万人跪在海滩上，对着大海磕头。磕给海神，磕给祖宗，也磕给……自己。
赵宸磕完头，站起来时眼前黑了一下。苏小小扶住他：“陛下……”
“没事。”他摆摆手，走到第一条筏子前。
这条筏子是他盯着造的，木头粗，扎得牢，能坐二十人。筏头插了面破旗，旗上是他亲手写的字：薪火。
“上船。”他说。
二十个华夏人默默上船，大多是年轻工匠。陈三的弟弟陈五也在里头，才十六岁，瘦得像竹竿。
“陈五，”赵宸叫他，“怕不？”
少年摇头，又点头，最后说：“我哥说……死外面，比死家里强。”
赵宸拍拍他肩，没说话。
一条条筏子下水，像群笨拙的鸭子，在海面上晃荡。小帆船升起了破帆，草船挤满了人。
查理上了条法兰克帆船，船头插着鸢尾旗。戈弗雷在另一条上，负责押后。
阿塔瓦尔帕选了条草船，船头摆着太阳神像。他盘腿坐在神像前，闭着眼，手里攥着把种子——印加最好的玉米种子，准备带到新船上去。
赵宸最后上船。他回头看了眼琉球岛，那个他们造了两年方舟的地方，现在只剩空荡荡的船坞和塌了一半的悬崖。
像座坟。
“开船。”他说。
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