哈瓦是在第五天清晨消失的。
那天早上，小海像往常一样爬上屋顶等日出。
东边的天空还是黑的，几颗星星在闪，尼罗河上有雾，白茫茫的。
他坐在那里，等着，等了很久，天没有亮。
雾越来越浓，从河面漫上来，漫过河岸，漫过棕榈树，漫过那些土黄色的房子。整座城市都被雾淹了，白花花的，什么都看不见。
他揉了揉眼睛，还是看不见。他喊了一声“爷爷”，没有人应。又喊了一声“哈瓦”，也没有人应。
他站起来，摸索着走下楼梯，摸到老人的房间，门开着，被子叠得整整齐齐，人不在。
又摸到哈瓦的房间，门也开着，被子也叠得整整齐齐，人也不在。他站在走廊里，喊了一声“张叔叔”，声音在雾里闷闷的，像被什么东西堵住了。
“在这儿。”张一狂的声音从客厅传来。小海摸过去，张一狂站在桌边，手里拿着那张莎草纸。纸没有发光，但上面的画在动。不是眼睛看出来的动，是感觉到的动。像有什么东西在纸下面翻身，在那些字和画下面，在那些三千年的时光下面，翻身。很慢，很轻，像一个人在梦里翻了个身。
“哈瓦呢？”小海问。
“走了。”
“去哪儿了？”
“去他该去的地方。”张一狂把莎草纸放在桌上，纸铺平了，画还是那些画，字还是那些字。但小海觉得少了什么，少了那个站在柜子前面看了三千年的人。他不在了，纸就不亮了。不是光灭了，是人走了，光跟着他走了。
“他还会回来吗？”
张一狂沉默了一会儿。“不知道。也许不会。他守了三千年，该歇歇了。”
小海站在桌边，看着那张纸。纸很旧，边缘都碎了，颜色发黑，像被火烧过。但上面的画还很新，蓝的，红的，金的，像刚画上去的一样。他伸出手，轻轻碰了碰纸的边缘。纸没有碎，但他的手湿了。是露水，还是眼泪？他不知道。
雾散了以后，胖子在哈瓦的房间里发现了一张纸条。纸条压在枕头底下，用古埃及文写的，解雨臣看了半天，翻译出来：
“我去门后面了。等了太久，等到了，该走了。不要找我。纸留给你们，画上的事，会实现的。哈瓦。”
胖子把纸条翻来覆去地看。“门后面？哪扇门？”
“亡灵之城那扇。”张一狂说，“他守了三千年，就是在守那扇门。门开了，他该进去了。”
“进去干什么？”
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