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一面巨大的红色旗帜，正在寒风中猎猎作响。
那红色，红得耀眼，红得热烈，红得像是初升的朝阳，又像是无数烈士的鲜血。
旗帜上，一颗金色的五角星，在夕阳的余晖下熠熠生辉。
曹操死死地盯着那面旗帜。
他感觉自己的灵魂正在一点点被抽离。
他看到了那面旗帜下，那个正在崛起的新世界。
那里没有皇帝，没有世家，没有跪拜。
那里有的是钢铁，是机器，是法律，是公民。
那是他无法理解，也无法企及的未来。
“停车。”
曹操突然说道。
班长愣了一下，挥手示意车队停下。
“怎么了，老曹？想撒尿？”
曹操没有理会他的调侃。
他艰难地扶着车栏，站了起来。
寒风吹乱了他的头发，吹动了他的大氅。
他站在囚车上，遥望着那座熟悉的又陌生的城市，遥望着那面红旗。
他的眼神，从最初的不屑，到中途的震撼，再到后来的迷茫。
最终，化为了一片死寂。
那种死寂，不是绝望。
而是一种彻底的、完全的认命。
是一种旧时代的残党，面对新时代洪流时，那种无力回天的苍凉。
“李峥……”
曹操喃喃自语，声音轻得只有风能听见。
“你赢了。”
“你赢的，不仅仅是孤的八十万大军。”
“你赢的，是这天下，是这人心，是这……千秋万代。”
两行浊泪，顺着他满是皱纹的脸颊，缓缓滑落。
滴在冰冷的囚车栏杆上，瞬间结成了冰。
“若孤早生二十年……或者晚生五百年……”
“或许，孤也能……”
后面的话，他没有说出口。
他只是长长地叹了一口气。
这口气，仿佛吐尽了他一生的抱负，一生的野心，一生的骄傲。
那个曾经横槊赋诗、对酒当歌的曹孟德，那个曾经豪言“周公吐哺，天下归心”的魏武帝。
在这一刻，死了。
剩下的，只是一个行将就木的老人，一个被时代抛弃的囚徒。
“走吧。”
曹操重新坐回了稻草堆里，闭上了眼睛。
他的背影，佝偻得像是一座坍塌的山峰。
“送孤……去见他。”