半月后。
黑水河畔的草场。
风是干的，冷的。
吹在脸上像被砂纸打磨。
草场上，两拨人马正在厮杀。
不是军队。是两个部落的牧民，为了三百多头过冬的牛羊。
弯刀对弯刀，骨朵砸骨朵。
一个壮汉被长矛捅穿了肚子，倒下前死死抱住对方的马腿，被拖行了七八步，在草地上留下一道深红的印子。
另一个人的脑袋被砸得变了形，红的白的溅在旁边一头受惊的绵羊身上。
混乱，野蛮，原始。
像两群饿疯了的狼。
山脊上。
一条黑线无声无息地漫了过来。
陈远勒住灰鬃马。
他身后，一万五千人的大军停下。
没有旗帜招展，没有战鼓雷鸣。
只有整齐划一的下马声，军靴踏在冻土上的闷响，金属与皮具摩擦的细微声响。
这些声音汇成一股冰冷的、不带任何情绪的暗流。
三个千人队的火铳手在阵前一字排开，动作机械，仿佛一个人在镜子里的无数倒影。
十二门虎蹲炮被从减震车架上卸下，炮口黑洞洞的，像十二只蹲伏在地的钢铁巨兽，冷漠地注视着山下那场为了生存而进行的血腥闹剧。
陈远抬起右手。
轻轻往下一挥。
“砰——砰砰砰砰！”
没有预兆。
三千支火铳几乎在同一瞬间朝天鸣响。
巨大的轰鸣撕裂了草原的寂静，声音在空旷的原野上反复冲撞、叠加，汇聚成一股撼天动地的惊雷。
天空仿佛被砸开一个窟窿。
脚下的大地在震颤。
山下的厮杀戛然而止。
所有人，无论是挥刀的，还是垂死的，都僵住了。
战马发出惊恐的嘶鸣，四处乱窜，将背上的主人掀翻在地。
一个刚刚砍倒对手的部落首领，脸上的狞笑还凝固着，他手里的弯刀“当啷”一声掉在地上。
他茫然地抬起头，看向声音传来的方向。
他看见了。
山脊上，那面在风中缓缓展开的黑底赤字大旗。
旗上的“陈”字，像一道烙印，烫在他的瞳孔里。
他看见了那面旗帜下，密密麻麻的黑色军阵，和军阵前方那十二个黑得令人心悸的铁管子。
三万铁骑……妖法……尸骨无存……
那些在草原上流传了半个月、让他嗤之以鼻的传说，此刻化作一只冰冷的手，扼住了他的喉咙。
他“扑通”一声跪倒在地。
额头死死贴着混着血污的草皮。
身体抖得像风中的残叶。
一个，两个，十个，一百个……
还在喘气的戎狄人，一个接一个地扔掉手里的兵器。
跪下。
磕头。
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