小型冰箱的三头肌。
维克托注意到她的目光，习惯性地低下头做下一组，然后抬头怒视对方——八年的胖子人生中，他早已习惯成为人群中的异类。
“嘿，别管这些了，麦克斯你留不住的，即便你有导弹也不行。”
迈克尔扔给他一副训练手套，“今天重点活动下肢，纳尔逊那家伙喜欢攻击对手的下盘。”
维克托戴上手套，想起昨天看到的比赛录像。
史蒂夫·纳尔逊，全美业余拳击界的新星，22岁，保持着27胜1负的惊人战绩。
他那如蝴蝶般灵动的步伐和蜜蜂般犀利的刺拳，已经让三位职业拳击经纪人开出高价。
“你觉得我能赢吗？“
维克托突然问道，声音低得几乎听不见。
“什么时候了，你这个时候和摇签问战争顺不顺利有什么区别？”
迈克尔停下调整杠铃片的动作，认真地看着他：“老杰克说过什么？拳击台上只有两种人——赢家和输家。你现在像个该死的输家一样问我这种问题。”
维克托的拳头握紧了。
他知道迈克尔说得对，但总是对未来有所怀疑，‘自己行不行’永远是每一个男人都怀疑却又自信到不容置疑的事情。
“再来一组深蹲，然后我们练闪避。”
迈克尔打断了他的回忆，“纳尔逊的速度比你快，但你的力量远远超过他，只要抓住一次机会····”
维克托点点头，将杠铃扛在厚实的肩膀上。
随着每一次深蹲，他都能感觉到肌肉纤维在撕裂与重生。
汗水顺着他的额头流下，刺痛了眼睛，但他没有停下，那个连拉屎都是负担的少年已经变成可以扛起300公斤杠铃做组的猛人。
“最后一组！”
迈克尔喊道，“想象那是纳尔逊的脑袋！”
维克托发出一声低吼，大腿肌肉绷紧如钢铁。
就在这时，健身房的门被猛地推开。
“出事了！”
伊森冲了进来，他手里攥着一份报纸，脸色苍白，“ESPN的麦克斯·威尔逊那混蛋写了一篇关于维克托的报道！”
迈克尔接过报纸，眉头越皱越紧。
维克托放下杠铃，心脏突然加速跳动——不是因为训练，而是某种不祥的预感。
“闭嘴！”
紧随进来的麦克斯环视一眼，十分生气：“回房间说话！”
回到房间，几人都在。
麦克斯脸色铁青。
几人怒火重重！
“'为富婆提供性服务'？”
迈克尔念出标题，声音里充满难以置信，“这他妈什么鬼？芝加哥警
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