西部全明星更衣室里，气氛诡异得像一场邪教徒的狂欢。
香槟没有被喷洒庆祝，而是被奥尼尔当成了模拟血浆，涂抹在他那粗壮的手臂上。
“看，”他得意洋洋地向巴克利展示，“如果我当时再用力一点，皮蓬那瘦猴的胳膊就得这么挂着。”
巴克利没理他，正抓着两瓶佳得乐，一红一蓝，在战术板上激情推演。
“不对，沙克，你的位置太靠外了！你应该直接堵死罗德曼，那条疯狗当时想从后面偷袭李！”
他把蓝色瓶子狠狠撞向代表罗德曼的一个磁吸片。
“然后，我，查尔斯爵士，从这里切入，一屁股就能把皮蓬顶到观众席去！”
红色瓶子划出一道蛮横的弧线。
他们不是在复盘比赛，他们在复盘斗殴。
每一个动作，每一次格挡，都被他们兴致勃勃地拿出来分析、优化，仿佛那不是一场即将招来天价罚单和禁赛的丑闻，而是一场值得夸耀的史诗级胜利。
李飞安静地坐在角落，他的MVP奖杯就随意地放在旁边的空位上，金色的光芒映着他平静的脸。
他没有参与讨论，只是用一条毛巾，慢条斯理地擦拭着自己右手上的拳锋。
那里没有伤口，皮肤完好如初。
但他擦得很仔细，仿佛要擦掉某种不属于自己的东西。
比如，神的血。
“嘿，MVP！”巴克利终于注意到了主角，“你那一拳，到底怎么打出来的？说真的，我他妈以为我看到了李小龙！‘砰’的一下，飞人就躺下了！太他妈艺术了！”
奥尼尔也凑过来，巨大的身躯投下浓重的阴影，语气里满是好奇和一丝敬畏：“是啊，李。我看得很清楚，乔丹的保镖……我是说皮蓬和罗德曼，根本没反应过来。太快了。”
李飞停下擦拭的动作，抬起头。
他的眼神扫过两个兴奋的巨汉，声音平淡无波：“没什么。他靠得太近了。”
一个简单到近乎敷衍的回答。
但他眼底深处，却藏着一丝无人察觉的讥诮。
你们以为这是冲动？
不，这是蓄谋已久的，开战宣言。
从乔丹在赛前用“菜鸟”和“黄皮肤”的垃圾话挑衅他的那一刻起，这场战争的剧本，就已经被李飞写好了。
他要的不是一场篮球的胜利。
他要的是，弑神。
将迈克尔·乔丹从神坛上，一拳拉下来，让他变回一个会流血、会倒下、会恐惧的凡人。
只有这样，一个新的神，才有机会登基。
MVP奖杯？
不过是这场弑神仪式上，最微不足道
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