拉着他站起来。“别看了一晚上，陪我吃饭。”两个人走到餐桌前，牛排还在冒着热气。莫妮卡切了一块，递到李飞嘴边。他张嘴吃了，嚼了两下，点了点头。“好吃。”
“当然好吃。”莫妮卡坐回自己的位置，端起红酒杯，“我做的。”
窗外的曼哈顿夜景璀璨，餐桌上的烛光摇曳。李飞看着莫妮卡，她的脸在烛光下显得格外柔和，意大利女人的轮廓线条分明，高颧骨、深眼窝、饱满的嘴唇。她注意到他的目光，挑了挑眉。“看什么？”
“看你。”
“有什么好看的？”
“什么都好看。”
莫妮卡笑了，那是一种被夸了之后假装不在意、但其实很在意的笑。“你今天怎么了？平时不是这样的。”
李飞放下刀叉，靠在椅背上。“也许是因为总决赛要开始了。每年这个时候，我都会想一些平时不会想的事情。”
“比如？”
“比如，如果没有篮球，我会做什么。”
莫妮卡看着他，没有说话。
“也许我会去当一个程序员。或者开一家餐厅。或者什么都不做，就在家里待着。”他笑了一下，“但我觉得我最后还是会去打篮球。篮球就像长在我身上一样，甩不掉。”
莫妮卡站起来，走到他身边，从背后抱住他。“那就别甩掉。继续打。打到你不能打为止。”
李飞握住她的手，没有说话。
电影是一部意大利的老片子，黑白的，画面有些模糊。莫妮卡靠在李飞怀里，用意大利语跟他说着剧情，他听不懂，但她的声音很好听，像是一条缓缓流淌的河。
她的手指在他的手背上画着圈，一下一下的，很轻，很慢。她的呼吸变得均匀，眼睛半闭着，睫毛在烛光的映照下投下一小片阴影。
他低头吻了吻她的额头。“困了？”
她摇了摇头，睁开眼睛。“不困。就是想靠着你。”
电影放完了，屏幕变成了一片黑暗。莫妮卡站起来，拉着李飞的手走向卧室。走廊的灯光很暗，把两个人的影子拉得很长。
她推开卧室的门，里面没有开灯，只有窗外的城市灯火透过落地窗洒进来，将整个房间染成一片柔和的暖色。
李飞关上门，转身看着她。莫妮卡站在窗前，月光勾勒出她的轮廓，像是一幅文艺复兴时期的油画——不是那种挂在博物馆里的、被玻璃框保护着的、所有人都要仰着头看的油画，是那种藏在私人收藏室里的、只有少数人能看到
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