鎏金西洋自鸣钟，钟摆不知疲倦地切割着时光。花痴开的身量在无声的残酷中悄然抽长。单薄的夏衫换成厚重的冬袍，又褪去，周而复始。他沉默地吞咽着夜郎七命人送来的、永远寡淡无味的食物，如同咀嚼蜡块。夜郎七的书案上，永远摊开着一卷书，封面是三个浓墨重彩、力透纸背的古篆——《断指经》。花痴开的目光无数次扫过那三个字，如同扫过一件寻常摆设。夜郎七捻着佛珠，偶尔会抬眼看他练功，目光深不可测，却从未对那书卷有过只言片语的解释。花痴开也从不问。他们之间极少有真正的交谈。命令，执行；失败，惩罚；再命令，再执行…这就是全部。只有在花痴开筋疲力尽、旧伤叠着新伤瘫倒在黑石地面时，夜郎七捻动佛珠的声音会格外清晰，伴随着他低沉平缓、如同诵经般的低语：
“骰子，非赌具，乃命理之钥，乾坤之枢。”
“执于一念，万物皆可为骰。”
“你掌中之物，是你爹的血，是你娘的泪，是你生来的债。”
这些冰冷的话语，如同淬毒的刻刀，一字一字，深深凿进花痴开日益沉寂的心魂深处。他枕着冰冷的地面，喘息着，空洞的眼底映着天花板上模糊的黑暗。掌心的老茧被骰子的棱角磨破，渗出新鲜的血丝，混合着汗水，黏腻地包裹着那枚森白的骨头方块。爹的血…娘的泪…生来的债…这些字眼在剧痛的眩晕中翻滚，最终都沉淀为一种更加纯粹、更加冰冷的意念——力量。掌控那枚骰子的力量，掌控这冰冷命运的力量。
十岁生辰的前夜，朔风卷着细雪，抽打着“天阙阁”高耸的飞檐，发出呜咽般的声响。顶楼书房里，烛火通明，却驱不散那股深沉的寒意。夜郎七破例没有打坐，而是坐在花梨木书案后，慢条斯理地煮着一壶陈年普洱。紫砂壶嘴喷出袅袅白气，氤氲了他清瘦的面容。花痴开垂手立在书案前，身形依旧单薄，背脊却挺得笔直，像一杆淬过冷水的标枪。十年的非人磨砺，洗去了他脸上最后一丝属于孩童的稚嫩，只剩下一种玉石般的冰冷和苍白。那双眼睛，黑得如同古井寒潭，空洞之下，是深不见底的沉寂。
夜郎七提起紫砂壶，滚烫的茶汤注入一只薄胎白瓷茶盏，清亮的琥珀色在烛光下荡漾。他没有看花痴开，声音在茶香中显得格外平淡：“明日你生辰。”
花痴开没有任何反应，仿佛听到的只是窗外呼啸的风声。
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